Бывшие. Мой (не)свободный - стр. 17

Сегодня на мне брюки и свободная блузка, скрывающую фигуру. Кажется, новому боссу это пришлось не по вкусу.

- Добрый, - отвечаю сдержано.

Батаев сканирует меня тяжлым взглядом, будто я ему нахамила. Очень хочется, правда. Но пытаюсь держать себя в руках.

Господи, ну как у меня получается так вляпываться? Злой рок, не иначе.

- Время обеда, - наконец, подает голос Батаев. – Заедем перекусить.

Трижды черт!

Не хочу сидеть с ним за одним столом! И принимать от него подачки - тоже. А это именно подачка. Ручаться готова, что Батаев нарочно тянет время.

Но в моем ли положении спорить?

Александр кивает:

- Да, было бы неплохо. Не успел позавтракать.

Настоящая мужская солидарность, что и говорить.

Душу в себе сопротивление, когда Батаев распахивает передо мной дверь внедорожника.

- Здесь ступенька, - хватает под локоть.

Дергаюсь, как от удара током. Его пальцы жгут через тонкую ткань пальто раскаленными клеймами.

Я помню, какой сильной может быть его хватка. И как легко Батаев способен удерживать меня одной рукой, второй вытворяя такое, что до сих пор вспоминать стыдно. Это заводило нас обоих. Его сила, мое подчинение.

С огромным удовольствием я позволяла мужчине все, что он хотел. С ним попробовала разные виды близости и привыкла к покорности.

Батаев знал мое тело как свои пять пальцев.

И сейчас наверняка хотел этим воспользоваться. Только не учел одного – я уже не та восторженная девятнадцатилетняя дура. И когда мужская ладонь скользнула вниз, задевая бедро, я ответила раздражённым:

- Хватит.

От пристального взгляда в горле пересохло, но руку Батаев убрал.

Вот и хорошо. Пожалуй, я скоро начну рисовать палочки над кроватью и зачеркивать их, ожидая, пока эта экзекуция под названием «совместный проект» закончится.

Глубоко вздыхаю, но сразу же жалею, что это сделала.

В салоне запах Батаева ощущается особенно четко.

За двенадцать лет он не изменил пристрастия к определенному парфюму.

Все тот же терпкий, слегка горьковатый аромат, с нотками кедровой смолы. Я дурела от него, как кошка от валерьянки. И сейчас часть меня готова была мурчать, требуя источник запаха.

Крепче стискиваю зубы.

Любовь зла, не так ли? Но только от нас зависит, впускать козла в свою жизнь, или решить послать лесом. Авось его там волки сожрут.

К сожалению, мое парнокопытное понимать это не желало.

Через мучительные полчаса дороги авто тормозит перед одним из крутейших ресторанов Питера.

С ненавистью смотрю в затылок Батаева. Фиговая попытка, господин Тамерлан Ильдарович! Во-первых, меня давно не удивить жареными лобстерами, а во-вторых, такие широкие жесты будьте любезны приберечь для жены.