Быть ближе к тебе - стр. 38

В этом маленьком дворике все было такое родное, что в груди невольно защемило. Я не столько помнила, сколько сердцем чувствовала, что с этим двором в прошлом я не просто знакома – я с ним была повенчана.

Это ощущение, когда каждая травинка, каждый камешек на дороге, каждая лавочка казались наполненными особым смыслом. Теплом, благодатью.

И когда следом мелькнуло двухэтажное здание полинявшего терракотового цвета в конце двора с одним подъездом, я почти сразу опознала в нем свой дом.

Егор остановился в нескольких метрах. У входа раскорячилась белая Лада-семерка, преграждая дорогу к небольшой стоянке. Да и развернуться там было негде.

– Спасибо, – взглянула на водителя, стоило ему заглушить мотор.

И только сейчас, готовясь распрощаться, позволила себе обернуться и обратиться к мужчине.

Всю дорогу, пока мы ехали, я избегала этого делать.

Молчала, стараясь отдалиться.

Несмотря на широкий просторный салон, мне все равно казалось, что я находилась слишком близко к Егору. Непозволительно рядом.

Если в палате нас разделяли метры, то здесь всего лишь расстояние вытянутой руки.

Меньше.

А еще мое наказание – его запах! Он обволакивал, проникал в легкие, бередил что-то запретное в памяти и выбивал из колеи. Он стал моим персональным запретным плодом. Сильнодействующим экстази, от которого сносило крышу.

Даже сладковатый ароматизатор и запах натуральной кожи автомобильных чехлов не могли перебить аромат парфюма мужчины. Наоборот, смешиваясь с ним, превращались в какой-то мощный афродизиак, дурманящий разум и отключающий трезвое мышление.

Я и кондиционер попросила не включать, открывая побольше окно, чтобы разбавить концентрацию феромонов в воздухе.

– Не торопись. Я пойду с тобой, – внезапно улыбнулся Егор.

Нехорошо так.

Предвкушающе.

И я поняла, что ошиблась.

Просто не будет.

Подъезд встретил нас скрипящими деревянными ступенями и прогорклым запахом сырого подвала. Осыпающаяся штукатурка, трещины в потолке с палец толщиной, облупившаяся зеленая краска на стенах.

Темный коридор с одной тусклой лампочкой.

Я шла, пытаясь не замечать бросающейся в глаза разрухи, и не могла понять: где, как я могла пересечься с сыном влиятельного миллиардера?

Девочка из трущоб и принц на белом Феррари.

Если бы это произошло не со мной, я бы в жизни не поверила в подобную сказку.

Так просто не бывает.

Не влюбляются богатые мажоры в серых мышек вроде меня.

Кем я была для Арсения?

Игрушкой?

Содержанкой?

Он видел, где я живу?

Он вообще знал что-нибудь обо мне?

А может быть, именно поэтому и скрывал ото всех свое увлечение, что стыдно было на людях показать?