Бунтарка для олигарха - стр. 78
- Ну, конечно, - сложив руки на груди, фыркаю я. - Нашёл крайнюю. Сам ты шпана. Я в отличие от тебя, с пистолетом не хожу. И по заднице беззащитных девушек не бью.
Он округляет глаза:
- Это ты-то беззащитная? Тигрица, блин. Когда ты сбежала, я раны зализывал.
- Мало тебе. Надо было тебе тоже по заднице надавать так, чтобы она горела потом.
- Не, я такое не практикую, - ухмыляется он. - Я только шлёпаю. И только красивых девчонок. Вроде тебя.
- Я же говорю, маньяк, - насупившись, отвечаю я.
Но, надо признать, польщена. Приятно, блин, когда тебя красивой такой классный мужик называет. Хотя чего это он классный? Нифига не классный. Павлин, придурок и грубиян.
- Расскажи о себе, - просит он. - Хоть немного пойму, откуда ты такая взялась.
- От верблюда, - бурчу я.
- Это-то понятно, - махнув рукой, смеётся он. - Ну, а из какого города? Я так понимаю, ты не в Москве родилась. Правильно?
- Я не из города, - хмуро отвечаю я, и с вызовом смотрю на него. - Я из деревни. Но живу в Москве. И добилась всего сама, понятно?
- Понятно, - кивнув, серьёзно отвечает он. - Непонятно только зачем ты это сказала. Я же вроде обратного не утверждал. И как я понял, ты - замечательный фотограф.
- Не подлизывайся...
Он ухмыляется:
- Будешь себя хорошо вести, буду. Уверен, тебе понравится.
Блин, в краску меня вогнал. Ещё и смотрит так, будто прям здесь готов отыметь... Вот же ж кобель...
30. Глава двадцать девятая
Алкоголь нам приносят буквально через пару минут.
- Ладно, понаехавшая, - глядя на меня, поднимает бокал с виски Артём, - давай выпьем.
Охреневаю его от наглости. Ставлю свой бокал на стол и говорю:
- Не буду я за такое пить.
- За какое? - искренне удивляется он. - Я же тост ещё не сказал!
- Я не "понаехавшая", понял, мажор?
Хмурится. Походу, в больное место попала. Так тебе и надо, выскочка высокомерный.
- Я тебе уже говорил. Я - не мажор.
- А я, - парирую я, - не понаехавшая.
Он щурит глаза.
- А какая, если ты не в Москве родилась?
Снова скрестив на груди руки, отворачиваюсь к окну.
- Ну, ладно, не злись, - говорит он. - Давай выпьем. День - говно.
- И тост - дерьмо, - не поворачиваясь, огрызаюсь я. - Сам за такое пей.
Смеётся.
- Слушай, с тобой не соскучишься... Да повернись ты ко мне!
Вздохнув, нехотя поворачиваюсь.
- Извини, - миролюбиво говорит он. - Окей?
- Окей, - бурчу я.
- Выпьем? - снова поднимает бокал.
- За что? - щурю глаза я.
- За то, что ко мне в дом забралась стырить документы не какая-то тупая уродина, а красивая, классная, заводная девчонка.
Теперь щурю глаза я:
- Ой, ой, ой, подхалим...
- Да не, - серьёзно говорит он, - я правда так думаю. Ты, конечно, с ебанцой, но прикольная. Правда.