Бунтарка для олигарха - стр. 10

В "Макдональдс", блять! Что ты издеваешься-то надо мной?!

- Я, - нервно выпаливаю я, - зашла в другой дом! Это просто ошибка, я уже поняла это! Я сейчас уйду!

Бросив пиджак на кровать, он складывает на мощной груди накачанные руки. И выглядит теперь куда более страшным, чем пару мгновений назад.

- Не, - заявляет он. - Никуда ты сейчас не уйдёшь. Я тебе больше скажу: пока ты не объяснишь, как тут оказалась, и с какой целью, ты отсюда вообще не выйдешь.

5. Глава четвёртая

Мне только двадцать, но жизнь меня уже хорошо научила, что лучшая защита - нападение. Особенно, когда ты зажата в угол, или, как я сейчас, прижата к стене.

Шмыгаю носом, чтобы набраться боевой дури, и без зазрения совести, отчаянно выпаливаю:

- А вы вообще кто?!

Его в общем-то немаленькие глаза становятся прям большими. Качнув головой, он ухмыляется. Только вот от его весёлости - дрожь по коже.

- Сторож местный. Похож?

Похож он на богатого мажора, из тех, что тусят на выходных в самых дорогих клубах столицы и ездят на "Феррари", "Порше" и "Ламборгини".

- Нет, - сглотнув, отвечаю я. - Не похожи.

А затем, шмыгнув носом, пытаюсь проскочить мимо него.

Он запросто ловит меня за локоть.

- Стоять.

- Руку отпустите! - дёрнув локтем в сторону, выпаливаю я.

Он отталкивает меня к кровати. Довольно грубо. И ухмыляться перестал. Церемониться со мной явно не собирается.

- Рюкзак снимай, - командует он. - И вываливай всё, что там есть, на кровать.

- Ага, щаз, - насупливаюсь я. - Разбежалась.

- Полицию вызвать? - щурит глаза он.

- Вызывайте, - храбро заявляю я, при том, что ссыкотно мне до ужаса.

Просто на понт его взять пытаюсь. Полиция мне тут вот уж точно не нужна.

- И как объяснишь им своё появление в моём доме? - насмешливо глядя, интересуется он.

- Слушай, ты, - с вызовом в голосе заявляю я, - мажор, я не обязана тут перед тобой отчитываться, понял?! Документы покажи, что дом твой!

- Ты охренела, что ли, вконец? - его брови взмывают вверх. - Содержимое рюкзака, говорю, показывай. И не заставляй меня применять силу.

- Больно страшно!

- Слушай, пигалица неровная, ты дерзить переставай. А то тебе сейчас быстро станет и больно и страшно.

"Неровная"? Это что за жаргон такой?

Плюхаюсь на край кровати, скрещиваю на груди руки и насупливаюсь. Исподлобья смотрю на него.

Его мои действия, похоже, снова веселят. Но теперь он улыбку старательно прячет.

Пристально смотрю в его насмешливые карие глаза.

- Я писать хочу, - заявляю я.

Писать я не хочу, но может его смутит эффект неожиданности?

- Писай, - разрешает он.

Смотрю на него, как на идиота:

- Здесь?