Бумеранг-2 - стр. 17

Пряничный подул на чернила и издал какой-то странный вздох – то ли сочувственный, то ли скорбный:

– Ни пуха.

– К чёрту, – уныло отозвался Буглаков.

Щёлкнув замками портфеля, он направился по коридору к лестнице, с хмурым видом размышляя над словами Пряничного. И с каждым шагом мысли становились всё мрачнее.

«Боул… – вспомнилось с внезапным бешенством. – Нет такого слова! Баул, товарищ майор, баул! Корчат тут из себя образованных… Деревня… Навоз из-под коров…».

Боул появилась на кладбище в сумерках. Оказаться на открытом месте в её положении было безрассудством, но что сделано, то сделано.

– Одну минутку, – пообещала она самой себе. – А Патрик подождёт, не в первый раз.

Ей совсем не хотелось тащиться сюда под дождём через весь старый город. Ещё меньше хотелось встретить кого-нибудь из прошлой жизни. Риск был велик, но она ничего не могла с собой поделать – желание плюнуть на заросшую сорняками могилу зашкаливало.

Ветер усилился, пытался вывернуть зонт наизнанку. Дождь сёк по чёрному граниту надгробий, а где-то неподалёку очумело выли собаки.

Боул поёжилась и поддёрнула воротник плаща, неловко прижимая рукоять зонта подбородком. Рука скользнула в карман. Озябшие пальцы нащупали сигареты. Прикурить удалось с трудом.

Вместе с порывом ветра накатила тревога. Боул прислушалась, а потом и оглянулась – ничего подозрительного. Однако ощущение чужого присутствия никуда не делось.

Ветер швырнул в лицо целую пригоршню дождевых капель. Она выплюнула промокшую сигарету, грязно выругалась.

– Мерзкая погода, – сказала самой себе. – Было бы неплохо где-нибудь укрыться.

– Почему бы и нет, – согласился женский голос за спиной. – Я знаю одно подходящее местечко.

Боул вздрогнула. Слизнув с губ влагу, скрипнула зубами. Пальцы выпустили рукоять зонта. Левая рука нырнула в карман, локоть правой рванулся на звук голоса… и пронзил пустоту. В позвоночник между лопатками упёрся ствол пистолета.

– Стой, как стоишь, – предупредила незнакомка. – Смотри перед собой. Пошевелишься – сделаю дырку. Может быть, две.

– Кто ты?

– Неважно. Ходят слухи, что ты ищешь Хромого. Зачем?

Боул безразлично пожала плечами. Палец автоматически нашёл в кармане спусковой крючок «Глока».

– Я похожа на сиделку из приюта? – удивилась она. – Зачем мне хромые?

– Ответ неверный, – спокойно произнесла женщина.

Давление железа на кость усилилось. Боул скривилась:

– На кладбище не хромых ищут, а мёртвых.

– О… Я тоже люблю пошутить. У тебя последний шанс.

Аргумент, прижатый к спине, был не просто серьёзным – смертельным. Было бы полным безрассудством его игнорировать, но угроза оружием никогда её не останавливала. Она демонстративно сплюнула и огрызнулась: