Будешь моей, девочка - стр. 10

Ну что, Варя Одинцова, повоюем?

Сплю я плохо, воспоминания лезут в голову против воли, я снова и снова прокручиваю те дни, когда мама вернулась после аварии.

Ни о каком разводе речи не шло, само собой. Мама долго восстанавливалась, мы оба ухаживали за ней, не сговариваясь, по очереди, плюс сиделка-медсестра, которая была рядом и днём, и ночью. Я не знаю, говорили ли они с отцом о будущем, о том, что произошло, – хотя сомневаюсь. Врачи велели беречь ее душевное здоровье не меньше физического, потому любые острые углы мы обходили стороной. Мама тоже этой темы не поднимала.

Она вообще мало о чем говорила, и это добивало меня куда сильнее.

Но она выкарабкалась. Так мы думали.

Физически выжила, а вот морально нет. Прошлая жизнь, которую я считал дерьмом, стала казаться раем, и плевать на то, что я не был счастлив. Зато мама была.

А потом она умерла. Так быстро, и от этого так страшно. Просто ночью уснула, а утром уже не встала. Они с отцом жили в разных комнатах, сиделки не было. Мы не сумели вытащить ее: простить отцу измену, мне – тот факт, что я знал, да ещё и специально спутался с любовницей, – она не смогла.

Не было мамы, тень ходила по дому, плечи опущены, глаза в никуда. Мы оба старались, я это знаю, отец из кожи лез вон, чтобы все исправить. Но это было нереально. Она угасала морально, и мне кажется, именно это ее убило, хотя диагноз был прозаичный: инфаркт.

Потираю лицо, глядя на часы: семь утра. Я вообще спал? Впадал в дрёму и оказывался то ли в снах, то ли в воспоминаниях. Выныривал обратно, а легче не становилось.

Как и в тот год, когда жизнь текла, словно на границе сна и реальности.

Я приезжал в институт, сидел на парах, сдавал зачеты и экзамены, но даже толком не понимал, что делаю. Выручали хорошая память и деньги. После учебы я несся домой, чтобы быть с мамой.

Клубы, вечеринки, телки, друзья – все отвалилось разом за ненадобностью.

Я туда не хотел, и, как оказалось, не был там нужен. По крайней мере, такой: разбитый, злой, серьезный. Всем хотелось веселого беззаботного Дэна Князева, который тратил деньги налево и направо и относился ко всему беспечно.

Я больше не мог быть таким.

Меня как через мясорубку перемололо случившееся. Вина грызла и днем, и ночью, и все, что я мог, чтобы немного загасить ее бесконечный шепот на ухо – быть с мамой, любить, оберегать, помогать. Только вот спасти так и не смог.

Варя маячила в моей голове первое время почти явственно, словно за спиной стояла и смотрела тем последним взглядом, что я видел, уходя из кофейни. Испуганным и болезненным. Я гнал ее прочь, но она не уходила.