Будешь моей! - стр. 25

- Так и быть, поехали. 

Если бы я только знала, чем именно обернётся для меня эта невинная поездка...                                       

9. Часть 9

​​​​​​***

Я еду на переднем сидении автомобиля Марка и не могу поверить, что всё это происходит в реальности. 

Я и Марк едем в одной машине, и я не реву, не теряюсь и не обкладываю его на чём свет стоит. А обложить есть за что, но я почему-то молчу, упорно разглядывая за окном мигающие разноцветными огнями вывески. 

Волнительно, очень. Близость мужчины, от которого когда-то напрочь сносило крышу, кажется сейчас вопиюще интимной. Непозволительно близко! Мысли наскакивают одна на другую, путаются, теряют связующую нить... но я упорно продолжаю делать вид, что для меня эта поездка ровным счётом ничего не значит. 

- Это был твой парень? - он первый нарушает тишину. - Ну, которому ты звонила.

Прекращаю глазеть в окно и поворачиваю голову на Марка. Дорогой мужчина в кричаще дорогом автомобиле. Даже не верится, что когда-то мы, пусть недолго, но были вместе...

- Нет, он не мой парень, - отрезаю и теперь смотрю вперёд. 

- Муж?                                                      

- Я не замужем, - выходит чересчур резко. - Здесь поверни. 

Автомобиль какое-то время петляет по запутанному лабиринту спального района, растягивая последние минуты нашего неизбежного расставания. Мы так ни о чём и не поговорили...

Я садилась в его машину в полной уверенности, что выскажу если не всё, что о нём думаю, то многое, но находясь так близко уверенность куда-то иссякла. Даже не уверенность - желание что-то выяснять. Вот так - набегу, нахрапом. Словно рассказать о четырёхлетней обиде можно за какие-то несчастные двадцать минут по дороге до дома стоя в пробке... Нет, нельзя. Когда сердце стучит так сильно, заходясь от его бессовестной близости - нельзя!

Всё оказалось сложнее, чем я думала. И мне противно от этого накатившего вдруг малодушия.

- Сюда?                                                

Молча киваю, стараясь не смотреть на его лежащую на руле правую руку, а вернее - на поблёскивающее в свете тусклых фонарей обручальное кольцо. 

Чужой! Чужой! Он - чужой! Слепящим неоном. Лезвием по оголившимся вдруг нервам. 

Да и плевать! И на него самого и на его несчастное кольцо. Пусть катится... И нет, мне не больно!

Хотя какое к чертям собачьим - не больно...

Автомобиль подъезжает к сонному подъезду и, спустя мгновение, Марк глушит мотор. 
Я молчу, он тоже, но я слышу, как громко ворочаются наши мысли. 

- Спасибо, что подвёз. Мне пора, - отстёгиваю ремень безопасности и этот щелчок кажется сейчас тоже оглушительным.