Будь моим. Книга 1 - стр. 21
Чувствую себя неуверенно.
Отскакиваю, когда на мои плечи ложатся прохладные ладони Крис и её звонкий голос объявляет:
– Я заказала нашу песню! – И добавляет шепотом: – Пошли…
Глава 8
Гитарные басы молотят эхом по моим ушам, даже когда садимся в машину такси.
Я падаю на заднее сиденье рядом с Крис, а мой брат садится вперед, рядом с водителем.
Перед глазами кусками пляшут картинки. Разные лица, дергающиеся в танце тела… Я не должна была столько пить, но ведь сегодня мой день. Мой!
Я чувствую потребность выключиться прямо здесь, в машине, но даже под действием абсента я понимаю, что не могу явиться домой в таком состоянии. Лучше спать на улице, чем позволить родителям увидеть себя растрепанной, пьяной и внутренне озабоченной.
Что с моим телом?! Я будто надкусила запретный плод, и он оказался… наркотиком…
Нажав на кнопку, опускаю стекло на своем окне и глотаю свежий ночной воздух. В нем отлично ощущается запах дождя, даже несмотря на примесь выхлопных газов.
Мои веки тяжелые…
– Адрес? – Андрей смотрит на Крис через плечо. – Добавлю остановку.
Его волосы всклокочены после «массажа», и, судя по голосу, он тоже не против отключиться, поэтому я вправляю ему мозги сама.
– Обалдел? – отрываю язык от сухого неба. – Ее не пустят в общежитие в три часа ночи!
– Тогда отвезу вас обеих на Площадь, – имеет он в виду адрес родительского дома, в котором сам не живет с тех пор, как закончил университет.
– Я не поеду… – тихо стонет Кристина, сползая по сиденью и подтягивая к груди колени босых ног.
Я тоже мечтаю разуться, но не уверена, что потом смогу надеть свои туфли.
– Мы переночуем у тебя! – Пихаю ногой спинку его кресла. – Ляжем в спальне, а ты на диване.
– Класс, – резюмирует Андрей. – Ладно. Едем, – сдается и трет ладонями лицо.
– Так куда едем-то? – теряет терпение таксист.
Андрей меняет конечную точку нашей поездки, указав адрес своей квартиры, а я прикрываю глаза и погружаюсь в пучину своих разбегающихся мыслей.
Мне не стыдно. Нет!
Прокручиваю в голове каждое касание и каждое шевеление воздуха в тот момент, когда между мной и Градским было расстояние уже, чем ширина спичечной коробки, или не было вообще.
Может, он и не единственный мужчина в Москве, но я никогда не встречала другого такого, к которому бы меня тянуло вот так – даже с закрытыми глазами. Даже на расстоянии.
Он просто взял и ушел, пока мы с Крис покоряли танцпол. Даже не попрощался. Его пиджак так и остался висеть на спинке моего стула, а теперь лежит у меня на коленях, свернутый в аккуратный квадрат.
Расплакаться было бы отличным выходом для всех моих эмоций. Нет. Рыдать в голос, потому что, когда я поняла, что Влад ушел, интерес к бару, танцам и всему прочему у меня в ту же секунду умер. Это отвратительное чувство, но я с ним давно знакома. Наверное, я могла бы описать его музыкой: бессмысленный асинхронный перебор всех нот подряд. Именно это мне хочется творить, когда дело касается Градского. Творить всякую дичь…