Братство Хроникёров. Адваллор - стр. 57
На экране снова проявились слова:
«Мир: Магия Слова;
Планета группы Лаборатория: Антиро́х;
Тип Вселенной: Плюс Ультра;
Статус: Уничтожена».
– Итак, как вы видите, это Лаборатория. При всей кажущейся и принятой за стандарт реальности, в этом мире возможно волшебство, которое имеет логическое объяснение своего существования, но владеют им единицы. Сама магия вызывает у многих удивление, хотя практически все знают о том, что она возможна. Итак:
«Невыносимо жаркая ночь выдалась в тот знаменательный день. Надежда на то, что после захода солнца станет хоть немного прохладнее, таяла, как воск. Пересечение двух настолько старых и узких тропинок, что даже местные грибники уже не помнили о них, было выложено мелкими белыми камешками в форме, отдалённо напоминающей круг. В самом центре этого круга стоял на коленях босой человек в измазанной грязью ночной рубашке до колена и накинутой на плечи тёмно-синей простынёй, завязанной на шее. Голову мужчины венчал странный колпак с кисточкой. Выставляя на деревянный ящик перед собой смятые свечи, которые определённо делали вручную и наспех, просто сильно сжав воск с фитилём в кулаке, человек явно нервничал и усиленно скрёб большим пальцем правой ноги пятку левой. В деревянной, покрытой сетью трещин тарелке, что уже стояла на алтаре, плескалась странная густая жидкость, в которую неизвестный неловко ткнул деревянную уродливую фигурку невиданного существа.
– Так, что там ещё, – прошептал человек и принялся перечислять. – Три свечи. Надеюсь, что воск с углём сойдут за чёрные свечи. Есть. Ага, отмечаем, – мужчина аккуратно поставил галочку против соответствующей строчки и продолжил. – Чаша с жертвенной кровью. Есть. Ничего личного, петушок. Ты просто был нужного цвета, ну и бульон, конечно же. Ох, уж этот цвет. Фигурка, кхм… Демона… прости, Господи! Теперь нужна ещё шпага. Шпаги у меня нет, но есть трёхгранный стилет. Ну… ма-а-аленькая шпага, значит. Так, а шпагу как класть? В ножнах или без, или отдельно ножны, отдельно шпагу? Пусть будет… ну… скажем… наполовину вытащенная из ножен. Из этих безумно красивых, позолоченных ножен. Фух… Надеюсь, что это всё правильно; или сойдёт, или мне конец.
Мужчина принялся спешно рыться в складках одежды.
– Где… где… – сердце мужчины бешено заколотилось. – Я же не мог забыть. А… в рукав сползло! Слава тебе, Господи! Прости меня! Всё во славу Твою! Ибо всё промысел Твой! Дай мне сил противостоять проискам зла! Всё во славу Твою!
Мужчина зажёг свечи и, развернув сложенную вдвое бумажку, принялся вслух нараспев читать текст. После первого же слова одна из подтаявших свечей, печально склонившись, уткнулась горящим фитилём в край деревянной миски. Трижды повторив написанный на бумажке текст, человек нахмурился: