Бракованный дуэт - стр. 66

Телефон Орлова мигает оповещением.

— Извини, — он быстро читает сообщение, возвращает телефон на стол, и я в очередной раз ловлю его взгляд в сторону.

Это она ему пишет?! Какого чёрта вообще происходит?!

— Может быть, уже пригласим твою сестру сюда? — стресс сказывается, и я психую на любой раздражитель.

— Зачем? — не понимает моей претензии Орлов.

— Ну, не знаю, зачем. Такое ощущение, что ты ни минуты без неё не можешь.

— Что за глупости?

Глупость с моей стороны терпеть всё это!

— Я хочу уйти.

— Сейчас? Мы только пришли.

Повисает тяжёлое молчание, в котором я не нахожу, что ответить, и потому коротко произношу:

— Да.

Марк медленно опускает стакан минеральной воды, который уже успел поднести ко рту, коротко прищуривается и спрашивает:

— Ты серьёзно? — тёмные брови сходятся на переносице, губы плотно сжимаются в тонкую побледневшую линию. — Ты отвлекла меня от работы, сказала, что разговор важный, и сейчас, когда я отложил дела и пошёл с тобой обедать, ты вдруг предлагаешь уйти. Что происходит?

Я пожимаю плечами и опускаю взгляд на свой бокал. Я понимаю, что должна что-то сказать, но не нахожу нужных слов.

— Злата, посмотри на меня.

Я подчиняюсь, и с минуту мы смотрим друг на друга, разделённые столом, двумя бокалами и гнетущим молчанием.

— Что происходит? Я тебя не понимаю.

— Вот и я об этом, — отвечаю, делая большой глоток вина, обволакивающий рот горечью. — Все твои мысли заняты работой, контрактами, Анной…

— При чём тут Анна? — насторожено хмурится Орлов, и я чувствую, что опять начинаю закипать.

— При том! — получается чересчур истерично. Я сама не понимаю, с чего так завелась. Она всего лишь его сестра, и они работают вместе.

— Нам действительно лучше уйти, — поднимаясь с кресла, говорит Орлов.

Мы выходим из зала, он помогает мне надеть пальто, молча провожает до машины.

— Я приеду в восемь и поговорим.

— Можешь не торопиться, — отвечаю, усаживаясь на заднее сидение.

— Какого хрена, Злата? — не выдерживает Орлов. — Какая муха тебя укусила? ПМС? Или что?

— Иди ты! — захлопнув дверцу, велю водителю ехать.

Домой я возвращаюсь в девять вечера.

Орлов даже не соизволяет поднять на меня глаза, когда я появляюсь в гостиной. Словно меня и вовсе нет. Словно никого нет, кроме него и его ноутбука.

От него веет холодом. Жутким, пробирающим до самых костей арктическим холодом и равнодушием. Он не заговаривает со мной. Лишь, когда заканчивает что-то печатать, красноречиво приподнимает бровь, очевидно, ожидая объяснений за устроенную в ресторане сцену.

— Итак? Я слушаю вразумительную версию, объясняющую твоё поведение сегодня.