Бракованная - стр. 3
Меня устраивают в гостиной на мягком диване. Будущая теща начинает квохтать:
– Вам кофе? Чай? Что-нибудь покрепче?
– Конечно, покрепче! – заявляет Тришкин-старший, давно и безнадежно поседевший, но всё еще крепкий мужик.
– Покрепче пока не стоит, Дмитрий Яковлевич, – усмиряю я его чрезмерный пыл. – Хочу быть трезвым при встрече с Ксенией. Кстати, где она?
– Ах да, конечно! – взмахивает руками Аглая Петровна. Причем делает это так активно, что ее аккуратная высокая прическа угрожающе подрагивает. – Она убежала к соседке, поздравить ту с днем рождения. Я ей позвоню…
Следующий час меня пичкают кофе, печеньем, убеждают поужинать. Но я отказываюсь, не хочу проверять на себе кулинарные способности будущей тещи. Если судить по печенью – они далеки от совершенства.
– Я не понимаю, почему вы не можете дозвониться до своей дочери, хотя на дворе уже ночь!
– Какая ж ночь! Всего-то шесть вечера… – пытается успокоить меня Дмитрий Яковлевич.
– Но на улице ведь уже темно… – хмуро подмечаю я и тут же слышу, как отпирается входная дверь.
– Должно быть, она, – всплескивает руками мать и уносится вон из гостиной.
– Очень на это надеюсь… – Я мерю взглядом уже изрядно перенервничавшего хозяина дома.
Однако в гостиной вместо моей красавицы-невесты появляется… та самая кикимора с розовыми волосами в компании моей будущей тещи.
– Мам, пап, ну что за дела? – недовольно фырчит она, снова пятит свои пухлые губы и, наконец, удостаивает меня взглядом.
– Тише, доченька, тише! – начинают цыкать на нее родители.
А я вглядываюсь в пухлое лицо с надменным взглядом, фигуру, которой явно не помешало бы полгода упорной работы с фитнес-тренером. И тут до меня доходит очевидное…
– Это Ксения?!
Мои глаза буквально вылезают из орбит.
Тришкины-старшие громко и шумно вздыхают, а затем начинают тараторить в два голоса:
– Мы надеялись, вы приедете попозже! Ксения обязательно волосы перекрасит! И потом…
Только дело цветом волос совершенно не ограничивается, мы все это прекрасно понимаем.
Молча достаю телефон, тычу присланным мне фото в лицо Тришкину-старшему:
– Кто эта девушка на фото?
– Это Ксенечка! – всплескивает руками ее мать.
– Какая это к чертям Ксенечка? – тихо начинаю закипать.
Стоящее передо мной чучело килограмм на пятнадцать толще и раз в сто наглее, чем должна быть.
– Сколько она весит? Сотку?!
– Что вы, что вы! Всего шестьдесят пять… Немножко поправилась за последние полгода…
Глубоко дышу, стараясь успокоиться.
– А фото, которые вы мне присылали? Фотошоп? – спрашиваю ледяным тоном.
На это мне попросту не отвечают.
– У Ксенечки немножко сбился гормональный фон… она не виновата… – охает ее мать и снова принимается твердить, что к назначенному сроку непременно заставит дочку похудеть, сменит ей имидж и так далее.