Боюсь тебя любить - стр. 38

Свожу брови, потому что этот вопрос мне не нравится еще больше.

– Какая разница? Тебе не понять.

– Объяснишь?

– Нет. И мне вообще пора идти, – соскальзываю со стула, сжимая в руках телефон.

Вызвать такси. Просто вызвать такси и вернуться к Соньке.

– Азарина, это в твоем стиле. Обломать мне вечер с Миланой, втянуть в какой-то бред и сделать ноги.

– Что?

– Как твоя нога, говорю? Та, которую подвернула, и та, которая так быстро прошла.

Резко оборачиваюсь.

– Ты думаешь, что я притворялась?

Нет, возможно, я слегка и переборщила. На самом деле мне было не так уж и больно. Скорее просто неприятно, и первые пару минут казалось, что кто-то стучит по кости молоточком… Но это не повод обвинять меня хоть в чем-то.

– И да и нет.

Он делает ровно один шаг. Становится ближе совсем на немного, но даже этого для меня более чем достаточно. Не люблю говорить о себе. А Ваня начинает давить. Не словами, взглядами просто.

Хочется свернуться в клубок или сбежать. Второе я, кстати, и собиралась сделать.

И что вообще значит это его: обломала вечер с Миланой?!

– Видишь, я предсказуема. Можешь вернуться к своей Милане. Я же не держу, – фыркаю и наконец-то выхожу из кухни.

Ботинки все еще мокрые. Но на такси я этого почти не замечу. Да, поездка влетит в копеечку, но оставаться с Токманом наедине у меня больше нет сил. И так чувствую себя сумасшедшей.

Да, я сама себя не понимаю и веду себя нелогично. Думаете, я этого не знаю? Знаю, конечно. Просто страшно. Страшно снова оказаться обманутой.

– Мне вообще все равно, – продолжаю нести всю эту чушь, засовывая платье и колготки в пакет, что валялся на тумбе в прихожей.

Ваня тем временем закрывает дверь. Вот так просто. Словно не слышит моих слов, запирает чертову дверь.

– Что ты делаешь?

– Ничего, – вытягивает руку и кладет ключ на самый верх шкафа.

– Это незаконно!

– Плевать. У тебя тушь размазалась.

– Где?

Ведусь и, как полный профан, подаюсь к зеркалу, а значит, и ближе к Ваньке.

– Ничего тут нет…

Токман хватает меня за руку. Подтягивает к себе. Его пальцы перебирают мои волосы, опускаются на спину, после чуть ниже.

Хлопаю его по культяпке и вжимаюсь в стену. Хотя он на все это никак не реагирует. Скорее, наоборот, становится только активнее. Между нами пара миллиметров. Я чувствую его дыхание. Еще немного, и наши губы соприкоснутся.

– Я не разрешаю себя целовать. Слышишь? Не разрешаю, – писклявым шепотом.

– Сама себя можешь и не целовать.

Ванька загнал меня в угол. Это, видимо, и планировал.

Ну и где моя отвага? Где это шилопопное желание сбежать? Его нет.

Я снова зависаю на его глазах и тембре голоса. Таком спокойном, полностью уверенном в себе. Иногда мне так не хватает этой уверенности…