Бойся меня - стр. 25
11. 11
Подъём по ступеням даётся мне с трудом: кажется, я действительно подвернула ногу. В сотый раз сглотнув в попытке избавиться от металлического вкуса во рту, я нетвёрдой рукой вставляю ключ в личинку замка, но он отчего-то отказывается поворачиваться.
— Заело, по-моему, — поясняю я Савве, стоящему за спиной, и не узнаю свой голос, жалкий и дребезжащий.
Тёплые пальцы накрывают мою ладонь и по-хозяйски выдёргивают из неё ключи. Я не сопротивляюсь — просто отступаю назад, позволяя чужому человеку разбираться с дверью в мою квартиру.
Почему чужому? Сейчас Савва таким не ощущается. Каких-то пятнадцать минут назад он спас меня от одной из самых ужасных вещей, какие только могут произойти с женщиной. Этот бомж мог быть болен чем угодно... даже СПИДом... Он мог меня изувечить. Я могла от него забеременеть...
Господи, да что за идиотская привычка визуализировать самый паршивый исход? Я и так трясусь как перепуганная мышь.
— Кажется, всё в порядке, — сообщает Савва и указывает глазами на приоткрывшуюся дверь. — Прошу.
Нет, я и правда не в себе. Не смогла отпереть собственную квартиру.
— Спасибо, — бормочу я и, забрав у него помятые пакеты, которые мы подобрали по пути к подъезду, переминаюсь с ноги на ногу. Ну и куда делась моя былая решительность?
— Ты бы мог побыть со мной? Я... — Боже, как же сложно. Я никогда не просила мужчину остаться у меня, обычно они сами были тому инициаторами. — Не хочу находиться сегодня одна.
Синий взгляд окрашивается тёмными всполохами, мешая мне сходу угадать ответ, который становится известен уже через секунду:
— Конечно, Мирра. Я побуду с тобой.
******
Я осторожно снимаю с ног туфли и мельком оглядываю лодыжку: она немного распухла. Если срочно не приложить лёд, то про каблуки можно забыть на ближайшие две недели.
Савва безмолвно за мной наблюдает, стоя возле шкафа-купе. Нужно хотя бы попытаться быть гостеприимной, если уж я его к себе пригласила.
— Располагайся как тебе удобно, — мне даже удаётся вымучить из себя вежливую улыбку. — Я схожу в душ, а потом постараюсь тебя как-нибудь развлечь.
Савва очерчивает взглядом моё лицо, которое сейчас наверняка выглядит как полотно художника-сюрреалиста.
— У тебя кровь на губах. Он тебя ударил.
— Ты ему сполна за меня отомстил, — я снова пытаюсь улыбнуться, но с треском проваливаюсь: снова мокнут глаза и начинают дрожать губы. Ещё бы. Я пережила дикий стресс. Это абсолютно нормально.
— Нет. Нужно было его убить. И даже тогда этого было бы недостаточно.
Его слова звучат честно, без лишних пафоса и бравады, словно он действительно был готов его убить. Должна ли меня пугать подобная кровожадность? Возможно. Но меня не пугает. Мир совершенно ничего не потеряет, если того вонючего мужика не станет. Пока на моей одежде всё ещё есть его запах, я не склонна к ханжеству и пацифизму.