#Бояться нужно молча - стр. 29
Квест?
Кир будто отдал мне ключ от комнаты с воспоминаниями. Как же давно я не думала о господине с черным пальцем!
– Вдруг он поможет Элле? Все-таки в письме шла речь о третьем блоке.
И о том, что мне это выгодно. Оскар намекал на мою болезнь. На мое стремительное обнуление.
– Я пойду на квест.
– Вряд ли тебя выпишут так быстро.
– И что?
– Сова, ты… Короче, можешь на меня положиться.
– Мы вроде не снимаем мыльную оперу, – усмехаюсь я.
Спустя час Кир уходит, а я отправляюсь на процедуры. Измерение кармы, обследование организма, лекарства… я выдерживаю с трудом, а когда возвращаюсь в палату, сразу засыпаю. Все равно, что уже обед. Мне по-прежнему противна белая каша. По-прежнему противна мысль встретить Альбу.
Сегодня мне впервые за долгое время не снились кошмары.
Я чувствую на себе пристальный взгляд. На кровати сидит Джон.
– Поешьте, – командует он и вертит в руках планшет. – Или вы хотите, чтобы мы вас лечили и от анорексии?
В столовой я делаю вид, что не замечаю Альбу. Во мне вновь просыпается злость.
Не прощай меня. Иначе я умру.
Сдерживая рвотные позывы, я запихиваю в себя кашу.
Но что, если Ник жив? Что, если я гнию… напрасно?
Я отодвигаю тарелку и выбегаю из столовой. Утешители не обращают внимания на нас, бледных и дрожащих. Я теряюсь в потоке больных и ищу то, что поможет мне убить надежду.
Моя палата, бесконечные лабиринты, вывески, планы здания – все искажается и искажает гостей. Мы в кривом зеркале. Нам не выбраться. Мы в параллельном мире с идеальными лампами, просвечивающими людей насквозь.
Надпись «Архив» я замечаю издалека. Сердце пропускает удар, будто собираясь сломать пару ребер.
Вот где хранятся истории болезней.
Толпа вдавливает меня туда, где убивают надежду. За столом работает незнакомый Утешитель, вдоль стен тянутся серверы и планшеты.
– Здравствуйте.
– Чего тебе? – Он осматривает меня с головы до ног.
– Вас Джон зовет.
– На кой черт? – недовольно бухтит мужчина. – Что за напасть! Золотце, ты это… Побудь здесь, лады? Замок барахлит… Если не откроется, Джон с меня семь шкур снимет. А технари как назло только завтра притащатся.
– Без проблем.
Утешитель уходит, а я бросаюсь к планшету. Ввожу в поисковик запрос на Ника Реймана. На экране появляются песочные часы. Я жду. Задыхаюсь, умираю от страха, но жду. Бойкие удары сердца отдаются в ушах.
Скоро я узнаю, что действительно совершила пятнадцать лет назад. И заслуживаю ли прощения.
На экране появляются строчки. Быстро, резко, безжалостно. Словно шприцы, они выкачивают из меня остатки жизни. Я читаю вслух: «Ник Рейман. Больной номер тысяча восемьдесят один. Планемия. В пять лет в результате травмы шейных позвонков переступил черный порог. Документы переведены в отдел сущностей. Запросить данные из третьего блока?»