Босс, снимите с нас наручники! - стр. 12
Он оборачивается. Сверлит сверху вниз усталым взглядом.
– Ты, кажется, девчонка, не поняла, в какую ситуацию попала?
Глава 6
– Да поняла я всё, – огрызаюсь. – И что мне теперь, с голоду умереть?
Искренне не понимаю причин его плохого настроения. Да я лучшая компания на новый год – и я могу это доказать!
Делаю маленький шаг вперёд. Как сейчас его поцелую – так сердце его украду! Не уверена, конечно, но попробовать стоит.
Подхожу всё ближе. А он берёт – и отворачивается.
Нервной, напряжённой походкой тащит меня за собой, как заключённую. Я уже привыкшая, не сопротивляясь, из последних сил плетусь за ним.
Неожиданно мы заходим в просторную кухню.
И я, прослезившись, чуть не обнимаю его со спины.
Но хрен он моих телячьих нежностей получит, пока не покормит!
– Босс, вы всё же хороший человек, – выпаливаю, подбегая к холодильнику. В надежде открываю его. Он же не пустой, да?
Глазки от счастья светиться начинают. Да у меня лицо вот-вот от улыбки треснет!
При взгляде на полный холодильник еды вряд ли начнёшь грустить.
– Почему босс? – слышится спокойно рядом. Никуда уйти не может, поэтому стоит у холодильника, опираясь на вторую дверцу плечом. Там, видимо, морозилка. Две ледышки нашли друг друга.
– Интересно стало, да? – кидаю, а загребущая рука уже ползёт по полочкам. Домашней еды нет, только ресторанная. Всё по контейнерам, даже новогодние блюда. – Вы похожи на босса мафии. Такой же страшный.
– Я страшный?
Выпрямляюсь, достав какой-то контейнер. Мне уже плевать – лишь бы поесть. И сок захватываю. По-хозяйски нахожу стакан и вилку. Наглости мне не занимать. Но я голодная и хочу убивать.
– Не в плане внешности, – поясняю, садясь за стол. Мужчине приходится сесть рядом. Он что, смотреть будет? – А вы будете кушать?
Получаю в ответ на свой вопрос усталый и в то же время скептический взгляд.
– Да вы на бандита похожи, – не хожу вокруг да около. – Ну, и сигары у вас, знаете, мафиозные такие. Коричневые. Большие.
– И ты дала мне это имя чисто из-за сигар? – смотрит на меня, как на дурочку.
Киваю, открывая контейнер и засовывая лист салата в рот. И плевать, что вилку держу с трудом – я правша, а рука у меня свободна только левая.
– Дитё, – вдруг слышится от него. Застываю с вилкой в воздухе. Это он меня дитём назвал? Меня?
– Я не ребёнок, – моя игривость вся пропадает. Как и аппетит. Я ненавижу, когда меня сравнивают с ребёнком. Да, возможно, я порой себя так и веду, но… Это лучше, чем быть безэмоциональной холодной глыбой льда. У него и жизнь наверняка сложная, раз он улыбнулся всего лишь раз за время нашего с ним общения.