Босс. Фотограф дьявола - стр. 15
Но.
На лицо. Оставлю октобокс, пусть тени будут мягкими, эдакое сочетание брутальности и спокойствия. Улыбаюсь мыслям и работаю, пока мужчины что-то шёпотом обсуждают.
Слышу громкий шлепок, оборачиваюсь, – Станислав поставил стакан на столик и встал, смотрит, ещё пара секунд и просверлит дыру.
– Вы уже готовы? – притворно улыбаюсь и жестом приглашаю на съёмочную площадку.
– Мгм, – мычит и встаёт под яркий свет.
– А вы уверены, что хотите в столь мрачном образе фотографировать? – намекаю на костюм.
– Да, – коротко и жёстко отвечает и прячет руки в карманы.
– Ла-адно, – тяну.
Беру фотоаппарат и делаю пристрелочный кадр. Вроде всё отлично, но чего-то не хватает. Ставлю отражатель и подсвечиваю тени на лице. Вдруг так он будет выглядеть добряком, а то сейчас ему только косу в руки и души собирать.
– Станислав Игоревич, давайте позу сменим? Одной рукой за лацкан пиджака возьмитесь. И взгляд не прямо в камеру, а немного в сторону? Влево.
Он поворачивает голову, а я невольно улыбаюсь:
– В другое лево, по отношению к вам, не ко мне.
– А… – поворачивается в другую сторону и, кажется, смущается.
Делаю пару кадров и… уже знакомый рингтон.
Переглядываемся. Делаю шаг назад, беру кофе. Думаю, это Милана, Микаэла, а нет, Камила звонит. Может, жена? Хотя колечка на безымянном пальце нет. Девушка?
Станислав шумно выдыхает и отвечает на звонок. Вот теперь точно похож на Смерть.
Сажусь рядом с Костей:
– Расскажи, о чём будет статья, чтобы мне понимать, какого рода фотографии делать.
– В основном статистика компании: достижения, обороты. А конкретно про Станислава Игоревича – стиль ведения дел, стратегия развития на рынке, его видение будущего, что-то такое.
– Тебе не кажется, что в этом чёрном костюме будущее будет выглядеть не очень радужным? – еле слышно спрашиваю.
Вдруг становится тихо. Оборачиваюсь, а Станислав, кажется, больше не слушает собеседницу. Его взгляд прикован ко мне. Услышал? Оу…
Точно услышал, расстёгивает пиджак и вешает его на спинку стула, что стоит неподалёку. Снимает и рубашку, изредка огрызаясь в телефон.
Знать бы, что он там говорит. Спешно иду за чехлами с одеждой, что висят у входа. На всякий случай закрываю дверь на ключ, а то мало ли кто решит заглянуть, вдруг опять неправильно поймут.
Протягиваю чехлы Станиславу, который стоит в боксерах и носках. Всё чёрное. Взгляд невольно скользит по его фигуре, притормаживаю на голени, где внимание привлекает шрам. Сантиметров десять, вдоль кости. Операция? Ломал ногу?
– Так и что мне надеть? А то вдруг на следующем фото я ангелом Смерти предстану, – кривит губы.