Босс для Алёнушки - стр. 2
- Поцарапал машину? - спрашиваю его с замирающим сердцем.
- Хуже, - скорбно сообщает он и смотрит под ноги.
На асфальте в вечерних сумерках блестят крупные осколки от передней фары.
Обхожу брата и с ужасом смотрю на «одноглазый» внедорожник спереди. Вот это влипла! Причем не в маленькие, а в крупные неприятности. Потому что босс обожает свою машину. Он не будет разбираться. Он просто меня прибьет и уволит. Или наоборот, без разницы уже.
- Господи, какой же ты балбес, Ванька! - Я со стоном прикрываю лицо руками.
Вот что за брат у меня такой проблемный, а? Вечно в неприятности втягивает... Наворотит дел, а разгребать последствия мне. Все потому что больше и некому. Бабушка у нас старенькая, а родителей давно уже нет. Так что вся ответственность за близких лежит на мне одной. Скорее бы уже Ванька перестал дурака валять и за ум взялся!
- Это как-то случайно вышло, не рассчитал... - бормочет братишка. - Я... блин, я устроюсь куда-нибудь курьером и оплачу новую фару...
- Она двадцатку косарей стоит минимум, - негромко замечает Бояров, пристально глядя на нас обоих.
- За месяц заработаю! Ну не плачь, Алёнка...
Гневно опускаю руки и прожигаю брата взглядом.
- Я не плачу! А ты марш домой!
- Алён...
- Брысь, я сказала!
Ванька сердито и виновато зыркает на меня, но всё же подчиняется. Подбирает свой велосипед и уныло катит его по тротуару в сторону аллеи.
Я исподлобья осторожно смотрю на босса.
- Василий Андреевич, вычтите стоимость фары из моей зарплаты... э-э... следующего месяца. Понимаете, прямо сейчас у меня таких денег нет. В смысле... свободных. Есть только на продукты и коммуналку до конца сентября, но я не могу их отдать и...
- Алёна, - его низкий насмешливо-ленивый голос останавливает мои лихорадочные оправдания. - Меня не интересуют эти подробности. Но завтра утром чтоб была у меня кабинете.
Я судорожно сглатываю слюну. В горле аж пересохло от волнения, а в висках пульсирует тревога. Так и хочется съежиться от неловкости за всю эту неприятную ситуацию.
- Хорошо, Василий Андреевич.
Он внезапно протягивает руку и кончиками пальцев приподнимает мой подбородок. Холодные насмешливые глаза сощуриваются. Как загипнотизированная, смотрю в них и зачарованно подмечаю, какой у них яркий серо-голубой оттенок.
- Фамилию свою назови, - властно приказывает он.
- Клёнова.
- Алёна Клёнова, - повторяет он со вкусом. - Я запомнил. До завтра.
Пальцы Боярова ещё одно мгновение держат меня за подбородок... и с внезапной откровенностью гладят нижнюю губу, заставив меня вздрогнуть. А затем он убирает руку и, как ни в чем ни бывало, идёт прочь, на ходу набирая чей-то номер: