Большой развод - стр. 2

Делаю несколько нерешительных шагов и останавливаюсь напротив рабочего стола, где сидит мужчина, увлечённо просматривающий какие-то бумаги.

Надо же. Димка стал слишком хорош. Подкачался. Возмужал. Да что там. Стал настоящим мачо. Не знай я его противного характера, начала бы пускать слюни.

На нём белая рубашка с расстёгнутой верхней пуговкой, рукава которой закатаны, обнажая загорелые руки.

Крепкие, мощные, красивые руки.

Добавьте к этому безупречную смуглую кожу, гладко выбритое лицо и мужественную челюсть. И получится образец идеальной мужской привлекательности.

Но больше всего меня, как ни странно, поражают его чёрные, как смоль, волосы.

Удивительный цвет. У него в роду, наверняка, были цыгане.

Я помню, что Абрамов всегда ходил растрёпанный, а сегодня его волосы зачёсаны в стильной укладке.

С такой внешностью он может с лёгкостью попасть на обложку одного из тех журналов, куда ставят сексапильные торсы.

Дима наконец удосуживается поднять на меня взгляд, и мы оба замираем. Словно кто-то нажал кнопку паузы. Мужчина рассматривает меня внимательно, как диковинку в музее, а я продолжаю любоваться привлекательным телом.

– Слушаю, – его баритон заставляет меня нервно вздрогнуть.

Неужели он меня не узнал?

Быть не может.

Не так уж сильно я изменилась со школьной скамьи. Да и прошло всего семь лет.

– Ну! – вопросительно приподнимает бровь и начинает нервно стучать пальцами по столу.

Может, у него проблемы с памятью?

Или он продолжает драться с кем ни попадя, и с годами мозг совсем отшибло?

– Здравствуйте, – прочищаю горло, – Дмитрий Викторович.

Его пальцы замирают.

– У меня мало времени. Выкладывай сразу, что хочешь.

А ещё говорят: деньги меняют людей. Каким был варваром, таким и остался. Манеры не купишь, им надо учится.

– Я…

Блин, если сейчас сразу скажу, зачем пришла, он выставит меня за дверь до того, как я назову название нашей галереи.

Что же делать?

Думай, Ника, думай.

– У нас с вами назначена встреча, – вру с невозмутимым выражением лица. – Как раз на это время.

Димка проходится по мне внимательным взглядом. Оглядывает от макушки до пят и медленно скользит обратно. Клад ищет, что ли?

– У меня на это время назначен массаж.

Судорожно сглатываю. Господи, во что я вляпалась?

– Приступай, – не дожидаясь моего ответа, снимает свой пиджак.

– Простите? – мой голос опускается на несколько октав.

– Помассируй мне плечи прямо здесь.

Как же хочется треснуть его по самодовольной морде.

Но я держусь.

Выдержка, не покидай меня.

Вот получу подпись этого гада на заветном документе и тогда точно дам подзатыльник за тупые выкрутасы.