Больше не твоя - стр. 38
Смотрю на фотографию мужа и невольно сравниваю его с Максимом. Удивительно, но в который раз ловлю себя на мысли, что у меня практически не осталось к нему светлых чувств.
Может быть, все же развестись? Так будет лучше для нас обоих.
Алена! Очнись, блин! Не отпустит он тебя… Савельев не сдастся без боя.
— Привет, — все-таки принимаю вызов. Не могу стойко игнорировать его звонки, хоть он со мной подобным образом частенько поступает.
— Дорогая! Ну наконец-то! — В динамике раздается голос супруга. — Я до тебя с самого утра дозвониться не могу, — высказывает недовольно. — Почему ты не берешь трубку?
— Я была занята, — говорю ему его же стандартной отмазкой. — Перезвонила бы, как только освободилась.
— Ален, мне не до шуток и взаимных упреков, — продолжает все тем же уставшим от жизни голосом. — Я в больнице. Ты сможешь мне привезти одежду и нормальную еду? Здесь кормят поистине паршиво.
— В больнице? — Я резко останавливаюсь. В меня врезается женщина, что шла следом.
— Девушка! Кто ж так резко останавливается? — фыркает. — Вы в общественном месте! Не дома!
— Извините, — произношу на автомате. Потираю ушибленное плечо, эта женщина меня случайно рюкзаком огрела. — Ты в какой больнице? — уточняю у мужа. — Что случилось?
— Да ничего серьезного, — отвечает как бы невзначай. — Давление подскочило, вот и положили.
— Ой. — Мне становится жалко Игоря. Он всегда так занят работой, что совершенно не думает о своем здоровье. — Ты в какой больнице? Что привезти?
Игорь диктует список, я ставлю на запись вызов, чтобы ничего не забыть. Он будет крайне недоволен, если что-то не принесу.
Я переживаю за мужа. Какими бы ни были наши с ним отношения, он мне не чужой человек.
Макс тоже не чужой. Но о нем мне все-таки лучше пока не думать.
— Боюсь, я не успею привезти все необходимое в приемные часы, — печально вздыхаю. — Мне нужно поехать домой, все там собрать и лишь после этого к тебе.
— Ален, да в чем проблема? Зайди в ближайший торговый центр, купи, что прошу. — начинает высказывать с недовольством.— Вызови таксии привези мне гребаные вещи! — В его голосе появляются требовательные нотки.
От слов мужа в груди начинает пылать. В ушах звенит, перед глазами начинает кружиться.
Да как он вообще смеет разговаривать так? Приказывать? Что-то требовать?!
Я, конечно, знаю, что сытому голодного не понять. Но твою ж дивизию! Неужели так сложно проявить хоть немного банального уважения?
— У меня нет денег! — вспыхиваю я. — Ты вообще в своем уме? Как я оплачу тебе очередные брендовые шмотки, когда сама не могу позволить еды нормальной купить?! — Меня взрывает. — Я езжу на общественном транспорте, когда ты рассекаешь на авто бизнес-класса с личным водителем! Покупаю продукты со сроком годности, который вот-вот истечет, потому что на нормальное денег нет, а это стоит на сорок процентов дешевле! Потом мучаюсь с животом, срываю подписание архиважного контракта и едва не лишаюсь работы! — не замечаю, как начинаю кричать. — А ты требуешь, чтобы я бросила все, помчалась в магазин, а потом поехала к тебе на такси? Игорь, ты нормальный?