Близнецы от врага. Чужая тайна - стр. 21

Что там в бумагах Крестовского указано было? Откуда они? Из Польши?

Как по мне, типичные русские, причем не высшего класса. Выпить и закусить.

Подумав о Дане, которая какого-то черта застряла в ресторане, ускоряю шаг. Не то, чтобы я боюсь оставлять ее в толпе непонятных мужиков… Ладно, черти бы ее побрали, да, беспокоюсь. Возможно, она и сама не против отхватить одного из «зажиточных поляков» на ночь. По старой-то памяти. Но не при мне пусть это делает, уж увольте!

Суматошно осматриваю помещение ресторана, в почти «романтическом» полумраке нахожу того самого администратора, который перед птичкой отчитывался. Открываю рот, чтобы спросить, где она, но вдруг в этом отпадает всякая необходимость.

Потому что по залу разливается чертовски знакомая мелодия, эхом отдаваясь от стен. Когда-то любимые звуки взлетают к высоким потолкам – и радиоактивным дождем осыпаются мне на голову, пробивая череп.

Потому что вслед за вступлением раздается голос. Завораживающий, будоражащий все внутри, воскрешающий то, что, казалось бы, давно во мне сдохло.

Ее голос. Который я не перепутаю ни с чьим чужим.

И песня. Та самая. Птичка намеренно выбрала ее сегодня? Позлить меня хочет? С толку сбить? Отвлечь?

У нее получается…

Тянусь на голос проклятой сирены. Ближе и ближе к сцене. Остановиться не могу, словно капитан корабля под гипнозом, ведущий свое судно на мель. Еще шаг – и разбиваюсь о скалы.

Рассматриваю изящный женский силуэт в платье цвета моря. Символично. Маленькая русалка. Красивая и опасная.

На глазах – кружевная маска, что прикрывает пол-лица. Птичка не хочет, чтобы ее узнали бизнесмены. Боится, как бы ее шалость не вышла за пределы этого зала и не долетела до мужа-богача?

Встречаюсь с Даной взглядами. И что-то щелкает внутри. Точь-в-точь, как пять лет назад.

Твою ж налево!

* * *

Более пяти лет назад. Алекс

– Ну, за твою красотку! – сквозь бахающие клубные звуки пробивается голос Макса.

Друг нетерпеливо выхватывает у официанта бутылку. Разливает жидкий янтарь по бокалам, раздает всем собравшимся за столом – и последний протягивает мне. Беру нехотя. Скучающим взглядом обвожу дрыгающиеся на танцполе тела, откидываюсь на спинку дивана в вип кабинке и задумчиво барабаню пальцами по тонкому стеклу, наблюдая, как дрожит содержимое моего бокала.

– Обкатал ее уже? – ржет Олег, не упуская случая напомнить о себе, и при этом вкладывает во фразу двойной смысл. – С парой девчонок на заднем сидении? – уточняет, чтобы наверняка все поняли его пошлую шутку.

Натянуто ухмыляюсь, едва касаюсь краем своего бокала звенящих чужих – и, не сделав ни глотка, ставлю на стол. Причина не в том, что я за рулем. И даже не в том, что тачка только из салона. Еще вчера меня бы это не остановило.