Без права на слабость - стр. 44
– А салатницу где можно взять? – оглядываю кухню в попытке сменить тему, чтобы не попасться на невнимании. Мне своих проблем достаточно.
– В нижнем шкафу поищи миску, белая такая, в неё режь. Чай не Новый год, чтоб хрусталь доставать.
– Спасибо хоть не в корыто, – бормочу себе под нос, смахивая нарезанные помидоры в нечто скорее напоминающее небольшой эмалированный таз. Дома мы всегда красиво сервировали стол даже для перекуса. Да и кто столько съест?
– Что голубушка? Я не расслышала.
Ещё это вечное «голубушка» – аж уши режет своей напыщенностью. Так и хочется огрызнуться: «Ау, папы нету! Можно не переигрывать», но здравый смысл советует помалкивать. Проткнёт ещё шампуром и поминай как звали.
– Готово, говорю.
– Отлично, я тоже закончила, – выдыхает она со струёй сигаретного дыма, роняя пепел в сантиметре от миски с овощами. – Ой, слышишь? Калитка скрипит.
Отрицательно качаю головой. Я думала это её кожаные штаны.
– Иди пока на задний двор, отнеси Тимуру мясо, – наспех пригладив волосы, Анжела вручает мне тяжеленный поднос с шашлыками. – Сейчас Сашеньку встречу и тоже подойду.
Чёрт возьми, что за привычка решать за других?! Может, я тоже хочу выбежать отцу навстречу, а она пусть сама к сыну своему топает.
Окей, я не гордая, дождусь своей очереди. И плевать, что у меня нет выбора.
Участок за домом освещён тусклым светом переноски и всполохами прогорающего костра, над которым спиной ко мне хлопочет высокий парень в красных трениках. Похоже, он и есть тот самый таинственный любитель выделиться из серой массы.
Поставив поднос с мясом на огромный стол-пень, окружённый ещё четырьмя пенёчками поменьше, взволнованно мнусь, не зная с чего начать разговор. Казалось бы, скажи «привет», а дальше само завяжется, но есть в нём что-то нехорошее, что сбивает меня с толку.
Эти широкие плечи, обтянутые серой толстовкой, длинные ноги, узкие бёдра, копна взъерошенных на макушке светлых волос – всё кажется до дрожи в поджилках знакомым. Опасным. Враждебным.
Да быть того не может…
Я медленно пячусь вбок, не сводя глаз с резко напрягшегося тела. Поворот головы, игра бликов на высоких скулах, слабый отблеск костра на дёрнувшейся вместе с недоверчивой улыбкой серьге: отныне все мои прошлые проблемы детский лепет перед новым испытанием – не влипнуть в ещё большее дерьмо.
Беда, Сергей, Тимур – сколько ещё имён в его арсенале?
– Дешёвка… – пораженно склоняет он голову набок.
– Идиот… – вскрикиваю я, теряя равновесие. Надо же было так не вовремя запнуться о пень!
– Только не говори, что Александр твой отец, – рычит Беда, рывком поднимая меня за шкирку, и встряхивает так, что я только чудом не прокусываю себе язык. – Мало того что у нас общий знакомый, одна группа, так теперь ещё дом с тобой делить?! Почему ты? Так не бывает! Сгинь! Вали к чёрту из моей жизни! Я не хочу иметь с тобой ничего общего.