Бей в самое сердце - стр. 3
И что он в ней нашел? Она же ему не нравилась. Слишком высокая, слишком худая, с приплюснутым носом. Трофим всегда смелся, когда я закатывала глаза в ответ на ее заумные речи. Оксана ведь часто крутилась рядом с ним, их семьи дружили с незапамятных времен. И она всегда была любимицей его мамы, не то что я. А теперь стоит с Ладыженским, обнимает. И плевать хотела, что я перемываю ей кости.
Прошлое топит с головой, засасывает в водоворот. Натыкаюсь на взгляд Трофима и слишком резко отворачиваюсь. Трясущимися руками закидываю жвачку в рот – это единственное, что спасает после того, как бросила курить. Да, сменила одну зависимость на другую, но пусть лучше гастрит, чем рак легких. Хотя я вру – на здоровье мне плевать. Я избавляюсь от всего, что напоминает о Трофиме, а с ним мы могли часами сидеть на балконе с сигаретами.
Пачка бабл-гама уходит минут за десять, потому что я чертовски нервничаю. Вспоминаю слова из умной книжки, которую прочла на днях: про то, что все в моей голове, что я могу себя контролировать. Блин, интересно, кому-то помогает этот бред?
Сжимаю дрожащие пальцы. Хватит! Вдох-выдох. Выпиваю залпом коктейль, громко смеюсь плоской шутке соседа слева, а после тяну Зойку на танцпол.
Здесь не видно слез. В свете ярких вспышек все кажется красочным, образным. Здесь нет места проблемам, бывшим, может, только если будущим. Здесь все притворяются кем-то другим, и все принимают эту игру. Я и сама превращаюсь в беззаботное существо и от души прыгаю под громкую музыку. Розовая юбка в цвет моих волос дергается во все стороны. Суббота определенно удается на славу. Первая из многих, что я провожу не в заточении собственной комнаты.
- Пойду кину куртку Сэму, - запарившись, кричу Зое на ухо. – Тебе выпить взять?
- Да!
Бармен замечает меня издалека и спешит с широкой улыбкой.
- Дай еще два бокала, - протянув кожанку, прошу его.
Он прячет одежду и начинает трясти шейкером, пока я смотрю в толпу и не думаю ни о чем. Облокачиваюсь на стойку и обвожу глазами народ в поисках жертв, которые могли бы выручить сегодня, но все не то, нет. Я перебираю одного за другим: слишком бородатый, слишком мелкий, ужасно двигается, в водолазке, в лосинах…
Бум! Цель обнаружена. Кто бы он ни был, смотрит на меня, опираясь на колонну. Смотрит пристально через весь зал, вертит в руке стакан. Не отворачивается, даже когда я в упор гляжу на него.
Зачет.
Темные волосы, темные глаза, широкие скулы. Все бы прекрасно, если бы не качок – они обычно тупые, как пробки, но выбор сегодня не велик. Я его здесь раньше не видела, по крайней мере, уже жирный плюс. Парни вроде бы должны быть чуть красивее обезьяны, так?