Бей в самое сердце - стр. 15

Хрип вырывается как естественная реакция, но мыслями улетаю дальше, в зал. Там, у центрального бара, стоит мажорка с бокалом и яростно колотит трубочкой в стакане. Рядом с ней трется тип какой-то, что-то втирает, а она отвечает сто пудов не вежливо. И раз, и два, но тот, сука, трогает ее, наклоняется ближе. Зоя болтает без умолку, лижет мою шею.

- Да отвяжись ты! – слышу издалека тонкий голос.

Я в несколько прыжков подлетаю к стойке.

- Эй, ущербный. - Вырастаю между конем в клетчатой рубашке и Цыгановой, легко пихаю ее дальше от нас. – Ты слышал желание девушки. На хер пошел.

- Оборзел? Да ты кто такой?

Мудак звереет, хлопает меня по щеке. Все разом окрашивается в красный. Бью резко, без замаха, чтобы не успел среагировать. Одним точным ударом в челюсть посылаю в нокаут. Тело оседает на пол, я делаю шаг вперед, но в плечи впиваются острые ногти: Зоя стоит за спиной, вцепившись в меня, хлопает глазами.

- Валите, - шипит бармен девчонкам, - я разберусь.

По лестнице уже спускается охрана. Хватаю обеих под руки и тащу на выход. Мажорка еще и сопротивляется.

- Быстрее, - подгоняю. – Нагулялись.

- Пальто, - бормочет тихо Цыганова, и я только сейчас смотрю на нее: губы сжаты, глаза на мокром месте.

Храбрится, но дрожит, ладони ледяные. Отпускаю, и та сразу крепко обнимает себя руками. Ну чистая дура – одета, будто май на дворе, платье ни хрена ничего не прикрывает. Без лишних слов перепрыгиваю через стойку, сам лезу в гардероб, под ее руководством нахожу одежду. Только на улице наконец остываю. Накидываю куртку на плечи, набираю полные легкие колючего холодного воздуха, сжимаю занывший кулак: у меня боль всегда запоздало приходит. Оглядываюсь вокруг, парни должны быть неподалеку.

- Ну и где твой водила? – спрашиваю у Цыгановой.

- Ты испортил нам отдых, - сквозь стучащие зубы ворчит. – Тупица.

- Дура.

- У вас все хорошо? – только вспомни, появляется Вова, ее охранник.

Если принцесса сдаст, вряд ли Цыган похвалит…

- Все отлично, Вовчик, - запевает лживую песню. – Натанцевались, пора домой, да, Зой?

Она делает шаг, другой вперед, а после оглядывается. Потому что ее подружка так и висит у меня на плече.

- Зоя, ты идешь?

Судя по тому, как спину царапают ногти, очень вряд ли.

- Нет, иди, Мил. Я доберусь с…

Она даже имени моего не знает.

- Данте, - подсказываю.

- Данте – как клево звучит! - мурчит и ластится ближе.

- Да Богдан он! – неожиданно громко выкрикивает ни хрена не милая Мила.

Садится в машину, и та увозит ее домой. Все-таки не рассказала.

- Ну что? К тебе или ко мне, сладкий?

Я смотрю на дорогую конфету, в глазах которой одна беспроглядная похоть, и улыбаюсь. Работа закончилась, почему бы не развлечься?