БЕСсильный чемпион - стр. 25

– Я не слышу ответа? – взбрыкивает любитель свежатины. – Оглох?

– Все видели. На княжну Бородову лупы выпучил. Ей неловко было.

– Да как ты смеешь? Совсем оборзел?

Скучающе вожу глазами по надменным лицам придурков.

– Молчит подонок, – цедит сквозь зубы самый широкоплечий.

– Похоже, тут наглядный представитель вида Простолюдин зазнавшийся, – острит конопатый. – Ну скажи нам на милость – возомнил себя выше столбовых дворян?

– Приходится, – вздыхаю. – На дне-то все места заняты.

Пара парней справа угрожающе стискивают кулаки. Ко мне почти вплотную подходит самый широкоплечий. Едва не тычется носом в щеку.

– Умный, смотрю, – рычит. – А слабо себя на ринге показать?

С трудом сдерживаюсь. Так и хочется откинуть голову и разбить лбом его задранный шнобель. Только эта ребятня и ждет, что первым проявлю агрессию. Тогда смогут не сдерживаться, а меня еще вдобавок и отчислят. Фигушки, козлы.

– Вообще ум обычно не кулаками доказывают, – смотрю ему в глаза. – Но согласен, некоторые дебилы по-другому не понимают доводы.

– Рот закрой, – он поднимает руку и пытается хлопнуть меня по лицу.

Хватаю в воздухе его пальцы и выворачиваю наизнанку.

– У-а-а, – скулит юноша.

За миг до того как сломать фаланги, кидаю парню в лицо его собственную руку. Ладонь шлепает по губам.

– Кажется, это твое.

Он отшатывается и вертит ошалелыми глазами. Я вскидываю кулаки к лицу. Еще миг – и на меня кинутся его друзья.

Ледяной голос откуда-то из-за их спин остужает всех мигом:

– В честь чего столпотворение?

Кольцо мгновенно разрывается. Моим глазам открывается строгое лицо Светланы Бородовой. Она надвигается во главе треугольника девушек. Все члены свиты как на подбор – стильные, изящные, с соблазнительными фигурами. Средоточие стольких шикарных форм в одном месте заставляет меня сглотнуть.

– Княжна, – осаждающие меня парни скопом приветствуют Белоснежку. Их глаза блестят от щенячьей радости. Потом все поворачиваются в мою сторону с вопросом в глазах: мол, чего молчу, и я медленно киваю.

– Светлана.

Широкоплечий тихо шипит сквозь стиснутые зубы:

– Пролетариат долбаный.

Не обращая внимания, девушка глядит на меня.

– Мы знакомы? – ее волшебные золотые глаза слегка прищуриваются.

– К сожалению, не довелось. Разве что мы как-то пересеклись на одном чемпионате, – озабоченно опускаю взгляд на ее туфли. – Осторожно, не поскользнитесь – здесь желчи немерено натекло.

Бледно-красные губы княжны трогает едва заметная улыбка. Она ничего не говорит, будто ожидает. Правда, пора и представиться.

– Артем Бесонов. Но местные зовут меня Простолюдин.