Беспроигрышная ставка - стр. 38
Ладно, я придумаю другой способ. А сейчас... ему хана.
18. Глава 18
Бодро иду к холодильнику, достаю оттуда острый перец, побольше, надеваю перчатки и беру ступку с пестиком. Режу красный острый, халапеньо и какой-то заморский перец, Каролину Рипер, на кусочки, закидываю всё в ступку и хорошо так разминаю, выдавливая сок.
А потом с превеликим удовольствием натираю вилку этим соком, капаю на дно стакана, да побольше, кручу стакан, чтобы весь сок незаметно распределился по донышку. Думаю, что ещё можно приправить. Маскирую кусочки в салате. Ставлю всё на поднос, туда же и молоко в кувшине.
Выхожу, ставлю перед шефом салат и вилку даю, ту самую. Берёт и не смотрит — опрометчивый поступок.
— Я добавила немного перца, который вы попросили купить, — ласково заливаю, а сама стою около его телефона, бдительность усыпляю, чтобы забрать трубку. — Если вдруг перестаралась, вот, — ставлю стакан и рядом кувшин, — молока принесла.
Смотрит на меня. Чует подвох? Дёргаю уголками губ и продолжаю таращиться, пока Владислав с улыбкой отправляет большую порцию салата в рот.
Ох, как я удачно горсть целую положила, её он и ест.
Краснеет моментально, давится и кашляет. Хватает молоко и в стакан наливает:
— Вам помочь, мой повелитель? — спрашиваю и руку к кувшину тяну, на самом деле преграждают путь к телефону, хотя шефу явно плохо, вряд ли сейчас он в состоянии кнопочки нажимать.
— Нет, — сдавленно отвечает и...
Чуть не ржу. Пьёт молоко из стакана, где сока от перца больше всего. Давится. Но, похоже, он мой план разгадывает, потому что хватает кувшин и осушает в одно мгновение. Туда-то я не догадалась набухать перца... жаль...
Поворачивается ко мне, а в глазах полно слёз. Вот это зрелище — краснющий, как помидор.
— Ты что сделала? — сдавленно спрашивает и горло прочищает.
— Я? Ничего, — округляю глаза, а сама улыбку сдержать не могу, и губы предательски ползут вверх.
Владислав подрывается с места. А дальше как в тумане.
Хватаю телефон со стола и несусь к Никите. Начальник следом.
— Спасите! — ору на всю ивановскую.
Водитель выбегает из своего кабинета, прячусь на него. Оба мужика опешивают. А я телефон крепче сжимаю.
— С тобой чего? — таращится Никита на начальника.
— Отойди, — хрипит тот.
— Ты это, — похоже, охранник понимает, что тот в бешенстве, — не горячись, главное. Ладно? — даже руки вперёд выставляет.
— Не волнуйся, — прокашливается, гляжу на шефа, а у него губы бордовые аж становятся, будто их накрасили, — убивать не буду, — хрипит, — у меня на неё большие планы.
Вылупляюсь на шефа из-за широкой спины Никиты. Будет пытать? Может, я это зря сделала? Ну, подумаешь, ошейник надел…