Беспроигрышная ставка - стр. 30

— Всё хорошо, любимая, — улыбается муж и закрывает за собой дверь.

Проходит в комнату, а я за ним. Улыбаюсь, свет включаю — внимательно рассматриваю. Вроде никаких синяков на нём нет. Теперь можно и убивать. Упираю руки в бока и начинаю почти орать:

— Ты где был целые сутки?! Почему на телефон не отвечал? Я места себе не находила! Извелась вся!

— Прости, любимая, — начинает Тарас, а я сдержаться не могу и налетаю на него с новой силой.

— Ты какого хрена натворил? — хмурюсь. — Зачем у этого богатея деньги занял? — сверлю мужа взглядом.

Тарас обречённо смотрит на меня и садится на диван. В любимых карих глазах вижу раскаяние.

— Лизонька, я идиот, — мнётся и глаза прячет. — Хотел сюрприз тебе сделать.

— Какой, к чёрту, сюрприз?! — почти взрываюсь. — Зачем занимать деньги на сюрприз?! Да ещё и такую сумму! Что можно купить за полмиллиона?

Молчит. Выжидает, пока я успокоюсь. Выглядит паршиво, наверное, он тоже сутки эти не спал.

— Хотел взнос за квартиру сделать, ипотеку взять. Вот. Но не вышло, — улыбается, а я почти простить его готова за эту милую улыбку.

Но не сегодня.

— Что ты несёшь? Не надо мне квартиры таким способом. Ты ещё не успел отдать деньги? Давай вернём их и забудем об этом мужике, как о страшном сне, — успокаиваюсь и сажусь рядом. — Мы сами как-нибудь заработаем, — улыбаюсь.

— Не могу я вернуть деньги. Нет их.

— Как нет? А где они?

— Только не ори, — смотрит на меня Тарас и губы поджимает. — Понимаешь, так вышло, их у меня украли.

— Что? Как? Где? Когда?

— В автобусе вытащили, — мнётся и снова глаза прячет.

Столбенею:

— Ты, идиот, с такими деньжищами в автобусе ездить? Мог бы и такси взять.

— Не подумал, — сокрушается. — Прости, любимая.

— А скрывался чего? — свожу брови. — Он тебя припугнул?

— Я не скрывался. Уезжал встречаться с клиентами, надеялся раздобыть денег, чтобы хоть что-то выручить и вернуть уроду этому.

— Получилось? — с надеждой спрашиваю.

— Пока нет, — мотает головой. — А ты как узнала вообще?

— А меня, дорогой, похитили и заставили контракт подписать, чтобы я долг этот отрабатывала, — кривлю лицо.

Глаза Тараса чуть ли не на лоб лезут. Подрывается, осматривает меня:

— С тобой всё хорошо? Он ничего тебе не сделал? Ты не пострадала? Что с твоими руками? — смотрит на исцарапанные ладони.

— Нет, Тарас, не сделал, со мной всё хорошо. Это я упала на дороге, сама. Но мне пришлось уволиться, чтобы работать на Владислава Васильевича, — стараюсь быть спокойной.

— А он будет платить тебе зарплату? — вылупляется на меня муж.

— Что? Нет, он будет вычитать деньги за каждый отработанный день.