Беспроигрышная ставка - стр. 19
— Простите, пожалуйста! — выпаливаю и бегом на кухню, даже спотыкаюсь по дороге.
Вслед слышу жуткий низкий смех. Зачем он так?
Прыгаю на стул и закрываю лицо ладонями. Да уж. Эту картину я ещё не скоро из головы смогу выкинуть. Не каждый день доводится такие картины видеть…
— Ты же понимаешь, что тебя видно? — через пару минут слышу голос Владислава Васильевича.
Зачем он сюда пришёл? Мог бы сделать вид, что ничего не было! Обязательно меня смущать? Ну что он за человек такой?
— Простите, я не знаю, как вам в глаза смотреть, — мямлю.
— Ты ничего такого не увидела.
Отрываюсь от ладоней. Стоит. В одних тоненьких чёрных шелковых штанах. Пижама, наверное. Под ними ж даже белья нет, это хорошо видно.
«А он чертовски красив», — на секунду теряю самообладание и разглядываю мужчину с головы до ног.
Скольжу взглядом по крепким мышцам живота и груди Владислава. Смотрю на его сильные руки. Внизу всё сжимается от этого вида.
Еле прихожу в чувства:
— Почему вы дверь не закрыли? — спрашиваю шёпотом.
— Если ты не заметила, я один живу. Ко мне никто не врывается, когда я душ принимаю.
— Простите, пожалуйста, я ничего не видела, честное слово... — вру, конечно, видела его голый накаченный зад, но не думаю, что ему надо об этом знать.
— Ну, раз ничего, то ладно, — смеётся и уходит в столовую.
Выдыхаю и сама сажусь кушать. Я сейчас слона способна проглотить. Столько часов без сна и с жуткой физической нагрузкой. Готова умереть, но сначала надо поесть.
Насыпаю в тарелку порцию супа, который готовила начальнику, и сажусь за стол. Пробую. М-м. Вкусно.
Ой. Нет! ОСТРО!
Взлетаю с места и несусь к холодильнику. Ругаюсь на всю кухню. Беру какой-то лимонад, наливаю в стакан и запиваю пожар во рту.
Только вот пузырьки прикасаются к языку, и его начинает нереально колоть. И, кажется, острота чувствуется сильнее.
Снова громко ругаюсь. Уже слёзы с глаз льются ручьём. Да что это такое? К вечеру вообще заплывут, если буду весь день реветь.
— Что опять случилось? — на кухне появляется Владислав Васильевич. — Чего ревёшь? Из-за душа? Да ладно тебе. Был бы я страшным, ещё понятно было бы.
— Да вы тут ни при чём, — отставляю стакан с лимонадом и набираю в другой воды, делаю несколько больших глотков, но легче не становится. — Язык печёт, — открываю рот и машу на него.
А начальник мой снова в смех. Весёлый мужик больно, нельзя так над страданиями другого человека…
Надуваюсь и хмурюсь, продолжая махать на язык.
А он оглядывается и смотрит на мою тарелку:
— Ты же сама готовила. Не знала, что блюдо острое?
— Ну не настолько же, — снова воду пью.