Беспроигрышная ставка - стр. 13
Подхожу к зеркалу:
— Боже! — чуть не кричу.
Выгляжу как домовёнок Кузя из мультика, до того как его помыли. Тушь размазана по всему лицу, волосы и одежда в пыли, глаза красные и опухшие. Ужас, летящий на крыльях ночи...
Лезу в шкаф, достаю полотенца. Как интересно. Они все чёрные. Это точно для тела? Может, для ног? Нет. Достаю одно — оно огромное, точно для тела.
Стук в дверь:
— Вещи на ручке, — говорит мужчина.
— Спасибо, — быстро отвечаю, но не выхожу.
Снимаю грязную одежду.
Первым делом в душ — хочу привести себя в человеческий вид. Оглядываю полочки, а там только мужские гели и шампуни, обшариваю шкафы. Похоже, женщин в этом доме нет...
«И как я мужу объясню, почему от меня несёт ментолом и мужским ароматом? — думаю я. — А никак! Тарас сам виноват! Пусть сначала объяснит, куда деньги дел, что взял у этого богатея!»
Включаю воду. Как же хорошо. Смываю грязь, выковыриваю из волос мелкие веточки и траву.
Не. Я, наверное, леший или кикимора с болота. Вон, вода под ногами с зелёным оттенком.
Вздыхаю и беру шампунь. Приятно пахнет, но очень такой мужской аромат. Машу рукой, выбора-то всё равно нет. Без средств не отмоюсь. Ободранные руки пощипывает, но я быстро мылю голову и смываю пену.
Выхожу из душа, укутываюсь в здоровое полотенце и вытираю волосы. Отражение уже не пугает, но глаза всё равно красные.
В сумочке у меня капли есть, когда на работе тоже устаю, пользуюсь, или когда порошка много разбирать приходится. Сумочка...
Хочу домой. Снова слёзы наворачиваются. Стираю их и приоткрываю дверь. На ручке чехол. Оглядываюсь — никого. Хватаю одежду и снова закрываюсь в ванной.
— Да он издевается?! — ору на всю ивановскую.
У этого мужика точно не все дома. Я не буду надевать его одежду! Хватит того, что его шампунем мылась.
Рычу и беснуюсь. А потом немного в чувства прихожу. Если у него нет даже женского геля для душа, откуда взяться женской одежде...
Дура-дура-дура!
Вздыхаю и надеваю рубашку. Утопаю в ней. Рукава висят, а длина подола — до середины бедра. Расстёгиваю манжеты и закатываю до локтей. Так удобнее.
А больше ничего? Штаны? Шорты? Хоть какие-нибудь. Нет? Да как же я в трусах туда пойду?
Складываю свои вещи аккуратно и забираю. Топаю на кухню. Пока там никого, быстро сажусь на стул и прячу ноги под стол. Так-то лучше.
Минут через пять заходит богатей. Переоделся. Выглядит как собрат своих амбалов. Только костюмчик не чёрный, а темно-темно синий. Их не путают?
Вот так явится на работу, а кто-нибудь понесёт документы на подпись его водителю. Или его обругают за парковку неправильную...