Беременная от моего сына - стр. 2

Ещё раз сверив номер дома и квартиры с листиком, который мне выписали в деканате, я жму на звонок и жду. Проходит несколько минут, прежде чем за дверью слышится шорох и щелчок замка.

Сердце падает в пятки, когда на пороге показывается красивый молодой мужчина, как две капли воды напоминающий мне Макса. Только черты его лица суровее и грубее, а мышцы, обтянутые белоснежной рубашкой – мощнее. Чёрные волосы мужчины убраны назад, а на левой руке сверкают часы со стальным ремешком.

Кажется, что он недавно вернулся домой и, судя по недоброжелательному выражению лица, он явно не ждал гостей. Ох, к такому повороту событий и я не была готова – думала, что спокойно поговорю с Максимом, обрисую ему свою непростую жизненную ситуацию, и мы решим всё мирным путём. Я требовать от него ничего не собиралась, просто хотела ненадолго одолжить денег.

– Вы к кому? – спрашивает мужчина, осматривая меня с головы и до ног своими пронзительными карими глазами.

Я оглядываюсь назад в поисках путей к отступлению.

– М-м-максим Воронцов здесь живёт? – тугой ком в горле мешает нормально говорить, и я откашливаюсь, ещё раз повторяя фразу.

– Жил, но уже переехал, – отвечает строгим голосом мужчина. – Я купил ему квартиру поблизости.

Уф, значит это и правда отец Максима. Может, сбежать, пока не поздно? Медленно поворачиваюсь к нему спиной и делаю шаг в сторону лестничного пролёта.

– А вы, собственно, кто такая и по какому поводу сюда пришли? – слышу себе в спину.

Мама с детства учила меня говорить людям правду, какой бы суровой она не была. Правду и ничего кроме правды, Настя.

– Я жду от Максима ребёнка. И мне очень нужно найти его, чтобы поговорить.

Тяжело вздыхаю и опускаю глаза в пол, сгорая от стыда.

2. Глава 2.

Артур

Настя, так представилась мне девушка, сидит на моей кухне и греет руки о чашку с горячим чаем. Длинные русые волосы собраны в тугую косу. На ней простое вязаное платье длиной чуть выше колена, которое обтягивает небольшой округлый живот. Под курткой его было незаметно и, честно говоря, я подумал, что срок так совсем маленький. Но нет. Настя бросает на меня испуганный взгляд своих зелёных глаз и тут же отводит их в сторону.

Я набираю номер Максима в третий раз. Если он и сейчас не снимет трубку, придётся ехать к нему домой.

– Да, пап, – Макс наконец-то отвечает.

К нему очень сложно дозвониться, потому что девяносто процентов его времени занимает музыка. Он поет, слушает её и пишет. И дозвониться творческому на всю голову человеку порой очень непросто.

– Марш ко мне! – рявкаю в трубку.

– Пап, меня муза посетила, подожди, пожалуйста, час или два, – произносит лениво Максим.