Беременная невеста на 8 марта - стр. 22
“Как у моей матери…” — сразу же понимаю я. И осознаю, что она идеально впишется в мою семью.”
— …а потом… — тем временем продолжает девушка, а я так и лежу, глядя в одну точку.
Я был в неё влюблён с первого взгляда. В блондинку. В ту, что напрочь не похожа на тех девушек, с которыми я встречался. Не мой тип. Не мой идеал. Или наоборот — похожа на тот идеал женщины, который я для серьёзных отношений себе установил.
Моя мама эмоциональная, сильная, яркая личность, но для меня она хитрый ангелочек, не тронутый пороком и развратом. Думаю, может, поэтому я искал для развлечения кардинально отличающихся от неё девушек.
Девушки на одну ночь совсем не должны были быть на неё похожи. Но Алёна…
О господи! Поражаюсь сам себе.
— Ты вообще меня слушаешь? — возмущается девушка, непонятно как оказавшаяся лежащей на моём плече, пока я её обнимаю одной рукой и к себе прижимаю.
— Да, слушаю, — вру.
— Ну, и в том отеле, чтобы лишний раз иметь возможность ко мне приставать — ты арендовал один номер для четверых. Я, ты, Мара и Тимур, — повествует она о чём-то, а я даже понятия не имею, о чём она.
— Не помню этого, — признаюсь ей.
“ — Господи, какой же ты твердолобый! Даже в моей семье, у которой с сообразительностью не очень, ситуация получше! — кричит на меня Алёна. — Я же просила смотреть, чтобы не было прессы!
— Не просила! — настаиваю на своём.
— Просила! Я наняла твоё агентство не только для расследования дела, но и для обеспечения всесторонней защиты! — не унимается фурия. — Ты вообще хоть что-то нормально сделать можешь?
— Могу! — ору в ответ и уже в следующую секунду затаскиваю её в подсобку и затыкаю поцелуем.”
— Ничего, вспомнишь, — улыбается Алёна и собирается уже встать.
— Нет, останься! — прошу её. — Совсем не хочу спать.
— Почитать тебе? — предлагает она.
— Приготовь мне на завтрак блины с вишней, — прошу её, а в голове знакомое чувство. Словно бы я её уже просил об этом. Словно бы она мне уже готовила их, и я был без ума от её блинов.
— Ты помнишь? — приподнимается и заглядывает в мои глаза. — Ты вспомнил всё?!
— Нет, только чувство это, — говорю, пытаясь объяснить, что именно вспомнил и как это можно описать. — Словно бы я знаю, что люблю, когда ты готовишь эти блинчики. Нет, не так… Сложно объяснить, Алён, — поджимаю губы. — Надеюсь, ты поняла меня.
— Я тебе готовила блинчики с вишней, когда ты был у меня, — несмотря на моё признание, всё равно радуется маленькому успеху. — Ты очень их любил.
“ — Запачкаешь своими грязными от вишни руками мои фартук — и я тебя на котлеты пущу, — звучит в голове голос Алёны, и вспоминается удар.”