Беременна от предателя - стр. 2
А меня не слышат!
– Да-да, тут все так говорят, крошка. А сами ноги раздвигают из-за больших бабок. Я до тебя уже три раза слышал это «янитакая».
И ржёт!
Меня только выволакивают из комнаты, тащат по коридору и выводят на улицу. Женские крики, мужские угрозы и мельтешение перед глазами, сильно давит. Как будто наковальню с неба кидают.
Я вижу, как одну девчонку суют в машину. Она сопротивляется, а её бьют по шее и обмякшее тело падает на асфальт.
Одного мужика, который привёз меня сюда вырубают два верзилы и заталкивают в салон тёмного тонированного авто.
Слёзы ещё сильнее из глаз льются.
– Куда вы меня ведёте?! – кричу и пытаюсь вырваться.
Снова проклинаю Лёшу! И себя за то, что вообще приехала сюда!
– На другой объект, куколка. Отрабатывать будешь долги своего хозяина.
Хозяина?!
– Да послушайте же вы меня! – опять кричу. Уже припадаю к земле, лишь бы вырваться. Не выходит. – Я не шлюха! Меня похитили и привезли сюда!
Паника бьёт по всему телу. Как огонь что сейчас вот-вот спалит меня дотла, и я просто рухну без сознания.
Наступаю каблуком по ноге, слышу тихое шипение.
Хватка ослабляется.
Шанс!
Выворачиваюсь, в надежде. Плевать, что мужик хватает меня за платье, которое рвётся по швам.
Холодный ветер бьёт и так дрожащему телу.
Я смотрю вперёд. Ловлю на себе пристальный и зоркий взгляд, ударяющей молнией. Мужчина смотрит сверху, как на букашку.
С омерзением. Но хотя бы не враждебно!
Пожалуйста! Пусть выслушают меня!
Подбегаю к нему, хватаясь за него как утопающий круг.
– Пожалуйста, выслушайте меня, – сжимаюсь от страха, вновь выпуская поток слёз. А колючий взгляд карих глаз буквально убивает.
Нет, он не поможет…
2. Глава 2
Глава 2
Но несмотря на это, делаю попытку.
– Меня похитили и привезли сюда! Я никакая не шлюха!
Трясу его, чтобы вразумить.
Или самой не сойти с ума от происходящего. Со стороны слышится смех даже повязанных девиц. И гогот мужиков. И только один, осматривающий меня с ног до головы молчит.
Неужели хоть кто-то нормальный?
Я так думаю до тех пока красивое лицо не портит усмешка.
И ему смешно не от моих слова. А от наряда. Клубное порванное платье, всё ещё напоминает открытый наряд проститутки.
А если вспомнить что у меня на лице… Потёкшая тушь. Мой образ не олицетворяет простую девчонку Полину.
– У меня нет ни телефона, ни паспорта.
– Точно наша! – кричит кто-то из толпы.
Липким потом покрываюсь.
– Нет-нет, я не с ними, – снова машу руками. Бесполезно. Насмешливый взгляд никуда не девается. – Правда! Я вообще…
Не знаю, что сказать. Мысли путаются от страха, аргументов не остаётся вообще.