Беременна от мажоров - стр. 4

– Отвали, – грубо толкаю дурынду в сторону лестницы, а она… эта малолетняя дура показывает мне сначала язык, а затем свои нифига не маленькие сиськи. Резко срывает с себя блестящий огрызок ткани и с криками «Еху!» машет им над головой, весело пританцовывая, а после – с разгона врезается в орущую толпу беснующихся мажоров.

Кучка курящих отморозков, переодетых в костюмы чертей, подхватывают девку на руки, начинают всей гурьбой её лапать и подбрасывать вверх едва ли не до самого потолка. Вот же ж дура! А Владюша опять, по ходу, переборщил с травкой. Его дом сейчас напоминает отделение в психлечебнице, в котором психи отмечают Новый год. Как бы погоны в гости не нагрянули. Хотя, чего там, все уже давно знают, кто его папик и сколько он отстёгивает ментярам, чтобы те не мешали сыночку веселиться.

Ага, сегодня мы гуляем на вечеринке у моего друга – Влада Бессонова. Его семейке принадлежит несколько нефтяных вышек в Персидском заливе. Как и нам, собственно, тоже. Наши отцы когда-то вели общий бизнес. Теперь моему папке не до нефти. Он решил выловить рыбёшку покрупней – подался в политики. И вот, Михаил Назаров уже практически мэр нашего округа.

Я взрываюсь от бешенства! Да, меня начинает подёргивать от того, что я, кажется, начинаю чувствовать запах поражения. А нет, это, оказывается, только что вывернуло наизнанку вон ту проститутку в костюме Джулии Робертс из фильма «Красотка». Какая мерзость. И не скажешь, что у всего этого сброда отцы – олигархи и нефтяники. Если не обращать внимание на баснословно дорогих диджеев, пойло, золотой унитаз в туалетной комнате и битком забитую парковку «Феррари» и «Ламборгини». А все остальное – как везде. Танцы до упада, беспорядочный секс в тёмных углах, веселящая трава.

– Эй, ты! Видела моего брата? – хватаю рыжеволосую мочалку за плечи, что встала на моём пути.

Кажется, это существо – бывшая Антона. Рыжуха смотрит на меня стеклянными глазами, как будто только что сдохла, а потом начинает противно чмокать накаченным силиконом губами. Фу! Мерзость! Она в полном неадеквате. Она что, вообразила, типа она сейчас делает кому-то минет?

Толкаю страшилину в бок, хватаю за шкирку другого танцора.

– Антона не видел? – пытаюсь перекричать бесноватую музыку.

Парниша-скелет качает черепушкой.

– Здесь моя копия не случайно не пробегала? – вылавливаю еще одного очевидца-инкогнито в костюме супермена, но тот тоже лишь пожимает плечами. Закинувшись какой-то розовой «конфетой», «Кларк Кент», вздёрнув вверх правую руку, убегает спасать мир куда-то вглубь двигающейся в такт музыке молодёжи.