Белый мотылёк - стр. 16
Плющ царапал руки и незащищённое лицо. Шляпа еле держалась на тесемках, готовая окончательно потеряться на просторах земли.
Стянув окончательно шляпу, я, покрутив её в руках, решилась, и кончиками пальцев удерживая её, продвинулась к углу дома.
− Что ты делаешь? − задушенный писк сзади меня и маленькие ручки ухватили мое платье, потянув назад, пытаясь задвинуть обратно.
Я же говорю, храбрые какие, сами отчаянно бояться, а защитить пытаются.
Поняла, что неосознанно улыбаюсь, ощущая на себе защиту двух маленьких оборотней.
− Не держите меня. Я сейчас, − шикнула я, и руки цепляющиеся за меня, исчезли с моего платья.
Шляпу сдвинула к углу ещё больше, практически высунув полностью на обозрение. Действия никакого в ответ не последовало. Это радовало, значит, нас не преследовали, а то бы уже моя шляпа сверкала дырками. Или может всё же стрелок не хотел снова стрелять или и не мог.
Второе оказалось вернее, когда я решилась и выглянула сама, то поняла, что стрелявший в нас старик точно не сможет это повторить.
Он еле сам дышал, хрипя легкими, держась при этом за колонну крыльца, для облегчения дыхания. Ружье валялось рядом и ещё дымилось. Непонятная для меня ситуация. Порох так не дымил, по крайней мере, в моем понимании это было. Значит, в нас стреляли чем-то другим. Но вот чем?
− Агнес! – кашель повторился. – Агнес… Брось их. Брось! Беду, беду накличешь, − последние слова и старик начал заваливаться набок.
Мое тело отреагировало инстинктивно, независимо от меня самой, и кинулось к единственному здесь родному человеку.
Пока бежала перед глазами мелькали картинки с участием этого пожилого человека.
Вот он меня подбрасывает вверх, звонко смеющуюся повторяя его заразительный бас, только мужчина там намного моложе. Я лечу, расставив руки и ощущения полета, и неземного счастья просто затапливает меня. Вот меня за что-то отчитывают, а я же тру незаметно правой ножкой по земле, а сзади удерживаю в руках мелкие цветочки. Там я постарше, да и мужчина уже тоже.
Последнее воспоминание, длинного грязного тракта среди леса. Я стою, несчастная на обочине и оглядываю случившуюся с нами катастрофу, как отец яростно орет, проклиная всё вокруг.
Наши вещи валяются прямо по кромке леса, а куча этих вещей приличная. Там и мебель, сундуки с одеждой, посуда, провиант. Всё… что вывалилось из пространственного кармана, так не вовремя разрядившегося, не доехав каких-то пару километров до нашего выкупленного небольшого поместья. Это всё, что осталось у нас после разорения. Отец хватается за волосы, что-то кричит, с кем-то ругается и демонстративно тычет в кольцо, в котором по идее и находился этот пространственный карман. Камень в кольце треснул, и уже не сверкал, равномерным красноватым цветом показывая, что заряда действительно нет, и кольцо, как и камень оказалось дешевой подделкой. Раз обещанное время истекло так рано, нам опять подсунули бракованную вещь.