Backstage. За кулисами - стр. 39
- Я не могу... поехать с тобой. Я не... такая.
Азамат встает с места. Вздыхает от разочарования.
- Конечно, я все понимаю. Тебе надо подумать. Решить. Я готов подождать. Завтра с тобой свяжется мой арт-директор – расскажет все касательно сьемок в клипе. А в субботу перед отъездом на двухнедельные гастроли я приглашаю тебя на джип-сафари. Тебе понравится.
- Но я... водить не умею...
- Мне не отказывают, Лана.
Вроде бы мягко – но я торопею и киваю, остерегаясь его обидеть. Сафари так сафари. Ничего не имеет значения – я счастлива. Меня желает такой великолепный мужчина!
- Я провожу тебя. Мой водитель отвезет тебя домой. Но сначала...
Азамат встаёт и подходит ко мне походкой крадущегося тигра. Его лицо – застывшая непроницаемая маска. Только глаза горят, вносят диссонанс в происходящее. Он смотрит на меня жадно, словно нашел то, что давно искал и никому теперь не отдаст.
Кажется, ойкаю, когда его рука властным жестом ложится на мой затылок, надавливает, заставляя податься вперед. И вслед за этим он целует меня.
Этот поцелуй выбивает почву из-под ног. И он не похож на те, что были у меня раньше. Так одержимо и жадно меня еще никто не целовал. Я должна чувствовать себя самой желанной женщиной на земле, но отчего-то чувствую себя трофеем. В его губах и резких движениях языка нет ласки. Он как будто клеймит меня, метит, присваивает. Но это так сладко, что отвечаю на поцелуй. Как покорившаяся своему завоевателю, как давшая согласие владеть мной и решать за меня. В капитуляции есть своя сладкая, греховная, роковая и вместе с тем волнующая прелесть.
Азамат... он прекрасно знает, что со мной. Я окончательно в этом убеждаюсь, когда открываю глаза. Мой темный обольститель вообще их не закрывал во время поцелуя. Он следит за моей реакцией с такой же жадностью, как и пьет волю из губ. И в тёмной глубине его взгляда – торжество. Но так не смотрят на женщину, которую желают. Так смотрят на...
Мысли путаются. Меня щадит психика или я сама не хочу видеть тревожных знаков? Да, я отравлена, ослеплена тщеславием – такой мужчина обратил на меня внимание! Я сражена похотью – тело реагирует на него, как ни на кого прежде. Я вижу яркие огни красивой жизни рядом с ним, дорогие подарки, зависть девчонок, свой новый высокий статус. Больше я ничего не вижу. Убить меня вряд ли хотят. Насиловать? Ничего не выйдет, я уже согласна.
«Он похож на фашиста, который подглядывает из-за бруствера» - мелькает глупая мысль, которая снимает напряжение. А мне бы задуматься, почему именно такое сравнение. Подсознание робко вопит, призывая опомниться. Но разве я его слышу в такой момент? Трусики намокли, сердце стучит, в крови бурлит сладкий яд. Я не принадлежу себе.