Атолл «Морская звезда» - стр. 53
– Сорок третий.
– Голодная, истекающая кровью Россия. И – «мы живем хорошо». Еще бы! Муженек – хозяин крупного магазина!.. Тогда-то тебя и ранило? – Джоан поперхнулась от возникшей догадки: – Стой! Ты, наверное, сам искал смерти? Подумать только – из-за кого!.. Воин истекает кровью на поле битвы, а она и этот торгаш делают своего первого ребенка!.. Молчишь, Алекс? Ведь и в плен попал тогда же? Что ж, навсегда порвав с ней, ты поступил как настоящий мужчина. Но прошло время – и стал жалеть?
– Я ни о чем не жалею. Это лишь память о прошлом.
– Память! Ниточка, которая тянется в Россию, вот что! Боишься порвать ниточку? – Гибсон кулаком погрозила портрету: – Не обольщайся, сейчас это рыхлая женщина с сальными волосами. У нее потные ладони и толстый живот. Ведь они жрут один картофель!
– Замолчи, Джоан!
– Да, да, варят его бушелями, давят деревянными ложками и – в желудки, в желудки! Вместе с кожурой!..
Лавров шагнул к ней. Мужчина почти двухметрового роста, он весил верных сто килограммов. Казалось, его гнев вот-вот обрушится на кричащую.
Но он сдержался.
– В войну люди радовались, когда в доме была картошка, – сказал он печально. – Это вам посчастливилось, вы не знали, что такое настоящая война. У вас в стране не сгорел ни один дом, не был убит ни один ребенок.
В дверь позвонили. Лавров ушел в холл и вернулся с пачкой газет, на ходу разворачивая одну из них.
Джоан заглянула в газету:
– Ого, интересно! – она включила приемник, и в комнату ворвался голос репортера.
– Да-да, – кричал он, – их зовут доктор Анна Брызгалова и доктор Петр Брызгалов! Это супруги. Они только вчера приехали в нашу страну из России. Слушайте, слушайте, со своим микрофоном я у подъезда Амбассадор-отеля, где остановились эти ученые… Улица – сплошное стадо автомобилей. На тротуарах сотни людей. Я подхожу к одному из них… Ну, вот вы! Зачем вы пришли сюда? Назовите себя.
– Мое имя Рой Тернер.
– Очень хорошо, мистер Тернер. Зачем вы здесь?
– Кто-то сказал, будто самоубийца собирается прыгнуть с крыши отеля.
– Все верно! – со смехом ответил репортер. – Глядите не прозевайте – он вот-вот появится… А вы? Как вас зовут? Что это у вас на рукаве? Смотрите-ка, свастика!.. Вы не немец?
– Можете считать меня немцем… И эти мои дружки, что стоят рядом, они тоже для тебя боши. – На секунду голос говорившего был заглушен хохотом. – Так вот, мы заявляем: беглецы из большевистской России могут оставаться у нас.
– Понял, спасибо! – скороговоркой ответил репортер. – А вы, мистер, не скажете ли несколько слов?
– Что ж, скажу, – вступил новый голос. – Скажу так: у меня нет ни дома, ни жратвы – ночую где придется, ем, что поднесет господь бог. Они – предатели, эти двое русских! Зачем они здесь? У нас хватает своих прохвостов. Фашизм не пройдет!.. Ты ударил меня? Ах ты, каналья!..