Ателье Мадам Пикок - стр. 21
– Нет, – замотала головой я, спрятав руки между сжатых коленей. Сквозь не обшитый каркас платья виднелись старенькие штопанные чулки.
– Имя? Фамилия? Возраст?– спросил жандарм, пока я с ужасом понимала, что сижу в участке. Но тут же подбодрила себя мыслью, что скоро все закончится.
– Винаретта Браун, двадцать пять лет, – выдохнула я, косясь на двери камер и слыша, чьи-то пьяные песни. – Швея. Не смотрите на меня так! Я – портниха! У меня свое ателье! Можете проверить! Просто я решила примерить платье, которое шила! Чтобы невеста смогла в нем сидеть! А потом ворвался этот сумасшедший! Он сказал, что мы, оказывается, женаты!
Рассказывала я, пытаясь натянуть ткань на ноги.
– Швея, значит, – покачал головой усатый констебль Дриббл. – Документы при себе есть?
– Нет, – похолодела я, не имея раньше проблем с законом. – Они остались в ателье!
– Ну, собственно, как обычно! – переглянулись жандармы. – Родственники есть? Хотя, дай-ка угадаю! Си-ро-та! Да? Швея, сирота…
– Да, – кивнула я, опасливо поглядывая по сторонам. Мрачноватое местечко, однако. – Я хочу, чтобы вы спасли меня от этого типа! Это просто ошибка! Он удерживал меня силой!
– Ах, какой негодяй! – воскликнул констебль. – Ничего, он получит по заслугам!
– Я могу написать на него заявление! – гордо заметила я. – Он, считай, похитил меня!
– Ай-я-яй! Но мы разберемся! – кивнул констебль. – Только сначала я задам несколько вопросов. И сколько же у тебя бывает клиентов в день?
– Ну, человек двадцать. С хвостиком, – ответила я, глядя на перо в пухлых пальцах.
– А без хвостика? – спросил констебль, что-то зачеркивая и исправляя в своих бумагах.
– Ну, человек … эм… тридцать, – ответила я, внимательно следя за пером.
– Тридцать! – выкатил нижнюю губу и покивал констебль. – Ничего себе! Это что? У каждой … хм… швеи столько клиентов?
– Ну, не у каждой, – ответила я, пожав плечом. – Просто есть умелые, а есть так себе… Понятное дело идут к умелым. Особенно те, у кого есть деньги! Они, между прочим, очень разборчивые! Кого попало не берут!
– И сколько же ты зарабатываешь? – спросил констебль, отмахиваясь пером от назойливой мухи, которая витала над ним.
– Ну, шесть – семь риалов в неделю, – честно ответила я, вспоминая ворох вещей, которые ждут меня в ателье.
– Это… А что так мало? Ты что? Голодаешь? Погоди! Ты по сколько с клиента берешь? – округлил глаза констебль.
– Ну, все зависит от сложности? Кто-то просит дырку, – пожала плечами я, вспоминая, что бедные горожане часто носят мне на починку старую одежду. – Кто-то просит подшить снизу! Кто-то просит…