АНТИонкология: рак, я объявляю тебе войну! - стр. 2

О! Гляди! Кто это там? На дороге, прямо в одной из глубоких луж, скорчившись наподобие зародыша, лежит… человек.

Грязная корка покрывает все его тело и лицо. Волосы сбились в колтун. Движения человека слабы и беспомощны. Он чувствует холод, безбрежность пустынной степи, безысходность своего пути. Он, похоже, уже плюнул на все, отчаявшись дойти туда, куда шел.

Сейчас он лежит в луже и плачет от жалости к самому себе. Слезы оставляют светлые полосы на его грязном лице. Они стекают прямиком в лужу. Человек плачет уже много дней и скоро захлебнется в собственных слезах. Его отчаяние и страх так велики, что отнимают последние силы. Холод сковывает тело, а страх парализует разум. Ночь, кажется, не кончится никогда.

Подожди-ка, что это? Вдалеке, где-то там, на дороге, в темноте не видно, послышался легкий звон уздечки. Или, может, показалось? Да, показалось.

Хотя нет. Вот опять. Дзинь-дзинь. Ну конечно! И негромкие удары подкованных копыт о землю.

Из темноты выплывает силуэт всадника. Конный едет мерным шагом, как видно никуда не торопясь, несмотря на неподходящее время для прогулок. Порывы ветра, налетая, поднимают полы его плаща, треплют гриву и хвост скакуна. Впрочем, фигура всадника настолько основательна и дышит таким спокойствием, что кажется, не только ветер, но даже песчаная буря или огненный шквал не вышибут его из седла.

Яркий отблеск луны отражается серебром от металла поручей. Капюшон толстого дорожного плаща закрывает лицо. Рукоять тяжелого меча, висящего за спиной, торчит из-за левого плеча. Большой круглый щит, окованный железом, приторочен к седельным сумкам.

Сомнений нет, это воин. Но кто он, почему один? Что делает в этой глухой темной ночной степи?

Дойдя до несчастного, валяющегося словно куча мусора на дороге, конь остановился. Наклонил свою большую морду к грязной руке, настороженно прядает ушами.

Всадник, похоже, не торопится слезать. Молча глядит вниз, перебирая поводья.

Мерно текут минуты. И вот слабый стон, больше похожий на шелест травы, доносится снизу. Дрожащая рука протягивается к всаднику. Человек, распростертый ниц, кажется, хочет что-то сказать. Наконец это ему удается.

– М-м… всадник, – молчание, – я умираю… помоги мне. – Он делает большие паузы, как будто собирается с последними силами для каждого слова.

– От чего же умираешь ты, несчастный человек? – Голос всадника приглушен капюшоном. Он не выражает никаких эмоций.

– От холода лужи, в которой я лежу… От темноты ночи, которой нет конца… От злой беды, что настигла меня…

Поднятая из лужи грязная рука бессильно падает обратно, подняв маленький фонтанчик брызг.