Ангелы на факультете контрразведки - стр. 55
«Даниса, справа!» — вопль явно принадлежит Салору, да и кто другой стал бы обращаться ко мне по имени?
Мгновенно оборачиваюсь, успевая заметить как-то замедленно направляющего в мою сторону пистолет… Того самого падшего, что не так давно угрожал мне в столовой. Не ожидала в качестве противника встретить кого-то из наших студентов. Или это очередная практика, якобы приближенная к реальным условиям? Вот только пули вокруг свистят самые что ни наесть настоящие. Мысли мыслями, а инстинкты срабатывают безотказно: ухожу с линии огня, успевая несколько раз подряд зарядить и разрядить арбалет. Падший скрылся за одной из колонн, но кажется я его успела зацепить.
Захватчики уже понесли первые потери, но их всё равно больше, даже сейчас около двадцати осталось.
«Стрелять выше пояса!» — раздаётся приказ руководителя.
И это вполне резонно, ведь в дальнем углу сбились в кучу пятеро связанных студентов, о которых некогда шла речь в кабинете ректора: Анхе Тара Лей, Дар Силур, Дар Дилаг, Анхе Тенар Лоу, Дар Вальег. Кое-кто из них ранен. Раньше ли нанесены увечья или сейчас? Как они тут оказались? Не суть. Не хватает двоих. Мертвы? Или?
«Один-три, ко мне», — раздаётся в голове приказ Дариона Дар Корте.
Сделав обманный манёвр, перекатываюсь по полу к соседней колонне, за которой притаился педагог. Дар Корте тут же отшвыривает меня в сторону, а там, где я только что стояла раздаётся взрыв.
Ловлю исполненный решимости взгляд Салора, сжимающего в руке кинжал, и понимаю: сейчас рванёт в самую гущу противника. И вдруг, словно кто-то что-то переключил внутри. Всё моё существо заполняет азарт, желание во что бы то ни стало добраться до стоящего возле самого окна дипломата. Да, вокруг открытое пространство. Да, это смертельно опасно. Но так хочется! Глупо? Может. Но ничего не могу с собой поделать. Хочу доказать, что я тоже чего-то стою. Кому? Педагогу? Одногруппникам? Салору? Не важно!
Рывок. Вопль руководителя за спиною. Скупые команды. Свист пуль. Салор тоже выскочил. Идём наравне и я невольно фиксирую все его действия боковым зрением. Уворачиваясь от метательных ножей и пуль, достал кинжалом одного из террористов. Время опять растягивается. Рву жилы ускоряясь. И вот она — цель. Хватаю дипломат, тут же уходя в перекат. Вскакиваю. Предплечье обжигает болью, но я уже несусь назад, под прикрытие колонн. Смазанная вспышка боли прорезает бедро… Голень… Начинаю замедляться, падая. И такая обида накатывает! Не из-за того, что возможно умру, из-за того, что не справилась!
«Один-три! Дипломат! Кидай!» — вопль Дариона Дар Корте.