Ангелами не рождаются. Книга 1 - стр. 49
Когда минивэн подъехал к стенам вплотную, в темно-красной кладке стали видны глубокие выбоины. «Следы вечного противостояния добра и зла, – подумал Игорь. – Даже страшно представить, что здесь когда-то творилось…»
На центральных вратах, выкованных из блестящего красного металла, были приварены тощие фигуры двух Смертей. На узких плечах они держали острые, загнутые косы. Лик одной Смерти не был виден из-под капюшона, другая же не стеснялась демонстрировать прибывающим в город свою металлическую лысину. Громко скрипя, врата поднялись, впуская «гостей» в город. Мобиль еще долго петлял по улицам с редкими, еле отсвечивающими душами-прохожими, между однотипными домами-«муравейниками», скверами с металлическими деревьями, полутемными административными зданиями и непонятными абстрактными конструкциями, напоминающими пауков, пока не подкатил к башне необъятной ширины и высоты. Игорь попытался ее рассмотреть, но даже не увидел ее край. Минивэн выпустил пассажиров и поехал в нутро гаража, возникшее слева от входа в башню.
Из башни вышли слуги в парадных ливреях и монотонными голосами пригласили конвойных проследовать внутрь. Слуги казались обычными людьми, но взгляды их были пустыми. «Словно заводные куклы, – нашел сравнение Игорь. – Никому не пожелал бы тут работать…»
Подталкивая в спину Заттара, ангелы поднялись по лестнице из черного мрамора на третий этаж, где за массивными черными дверьми находился зал для гостей.
«Спектакль» начался сразу же.
– И кто же к нам пожаловал? – спросил высокий худощавый мужчина, распахнув двери зала и объятия, а когда в них никто не бросился, обиженно произнес: – Ну что же вы, лучшие небесные защитники, да еще в сопровождении лучшего небесного охранника, не проходите в мою просторную берлогу?
– Ваша берлога может оказаться капканом, – сказал Гиранэль. – Вы же не на утренник нас позвали…
– О, это вечное недоверие, – закатил глаза мужчина. – Предлагаю временно о нем забыть.
От мужчины исходила бешеная энергетика. Игорь чувствовал ее навязчивые, неприятные прикосновения, пытавшиеся раскачать защиту, а если получится, сорвать, как простыню с кровати.
Да, это был он – наместник Подземного города, Владыка Ренмарох собственной персоной: глаза горят, тонкие усы закручены вверх, в кармане рубашки серебристый шелковый платок, на брюках с синим отливом можно отчетливо разглядеть свое отражение, как и в начищенных до блеска лаковых туфлях.
– Кстати, как вас встретил на Поверхности мой сынок? – спросил Ренмарох, улыбаясь, и буквально источая любезность. – Обожаемая кровиночка, пятнадцать годиков всего, но такой деловой.