Ангел для Демона - стр. 34

— Не смей. Мне. Угрожать, — произнёс медленно. — Мои дела тебя не касаются. Это понятно? 

Упрямо молчит. Смотрит на меня так, будто мечтает пристрелить, но сказать ничего не может. Боится. Знает, что со мной так нельзя. 

— Я вопрос задал. 

— Да, — запинается. — Я всё поняла. 

Резко разжимаю пальцы и выпускаю тонкое запястье. Окидываю женщину коротким взглядом. 

— Вот и отлично. А теперь, иди к сыну. Продолжай играть свою роль. Ты же ради этого здесь? 

15. 15. Ангел

Три дня... 

От Саши нет вестей уже третьи сутки. На звонки мои не отвечает, в сети не появляется. Словно взял человек и пропал. Растворился, будто его никогда и не было. 

Дрожащими пальцами, в очередной раз, набираю номер любимого, закрываю глаза и прижимаю ладонь к груди. Туда, где сердце тоскливо бьётся о рёбра, разгоняя волнение по всему организму.

Длинные гудки идут целую вечность. Жду, что вот-вот услышу заветное «Привет, Конфетка» и снова начну улыбаться, но этого не происходит. После пятого протяжного т-у-у-у, звонок прерывается. Сбросил. Снова. 

Чувствую, что уже готова разрыдаться. Давно не плакала, а вот сейчас не выдержу и сломаюсь. Позволю слезам вырваться на волю и затопить лицо солёными реками.

Бросаю телефон на прикроватную тумбу и крепко обхватываю себя за плечи. Сжимаю изо всех сил, чтобы успокоиться. Стараюсь дышать глубоко и ровно, чтобы мозг получил достаточно кислорода. Не получается. Будто диафрагму вырвали из груди, и лёгкие искололи острыми иголками. Каждый вдох отзывается резким покалыванием между лопаток, в висках стучит вечерний набат. 

Подношу руку к лицу и смотрю на крошечное бриллиантовое сердечко. Его сердечко. 

Камень кажется помутневшим, словно его изваляли в грязи. Вроде всё тот же, но ощущения другие. Не мой. Не прежний. 

Одинокая капля стекает по щеке и падает на колени. Растекается по джинсовой ткани, меняя её цвет. 

— Я приеду сразу же, как решу вопросы с выставкой, — вспоминаю слова Саши. — Попрошу твоей руки. Официально. По всем правилам... 

— Где же ты, Сашка? — произношу в пустоту и роняю голову на раскрытые ладони. 

Больно. Сердце давит так, что дышать тяжело. Горит. Полыхает адским пламенем, а потушить не получается. Не знаю, как. 

Хочу уехать. Вернуться в Париж, найти Сашу и убедиться, что с ним всё хорошо. Чувствую, что у него проблемы. Наверняка попал в беду, вот и не отвечает на мои звонки. Не хочет беспокоить. Пытается защитить меня, оградить от лишних волнений. Не понимает, что от этого мне только хуже. 

Чем больше времени остаюсь в неведении, тем страшнее. За него. За нас. За себя, в конце концов.