Ангел для Демона - стр. 22
Я будто снова оказалась в больничной палате, подключённая к аппарату искусственной вентиляции лёгких. Надоедливый писк кардиомонитора резал слух, перед глазами всё плыло и растекалось, превращаясь в большие цветочные кляксы.
— Катенька, девочка моя, — папин голос долетал до меня издалека, словно из-за широкой каменной стены. — Проснулась! Наконец-то.
Почувствовала, как до моей руки дотрагивается его широкая, покрытая грубой мужской кожей, ладонь. Пальцы мелко задрожали, резь в глазах усилилась.
— Ч-что со мной? Г-где я?
— Всё уже позади, малыш, — заверяет папа, а я не верю. Не хочу верить. — Главное, ты пришла в себя. Остальное уже не имеет никакого значения.
— П-пап...
А из глаз текут кровавые слёзы. Кожу под ними жжёт, в носу гуляет холодный ветер. Пытаюсь избавиться от надоедливой трубки, но не могу. Руки не слушаются. Не могу дотянуться до шланга. Мышцы болят, кажется неподъёмными.
— Вы с Константином попали в аварию, — словно удар в самое сердце. Костя... Знаю. Мой друг, водитель и телохранитель в одном лице. Пытаюсь вспомнить момент, о котором говорит папа, но воспоминаний... нет. В голове пусто. Только боль и желание плакать. Громко. Навзрыд. — Он погиб на месте, а ты... — сжимает мои ледяные пальцы. Крепко так. Пугающе крепко. — Ты была в коме... год... Врачи говорили, что не проснёшься. А я верил! Знал, что ты не уйдёшь, не бросишь своего старика...
Он ещё долго говорил. Много. Безостановочно. Пока не пришла медсестра и не ввела мне успокоительное. А я молчала. Не могла ответить. Слов не было.
Год. Я потеряла целый год своей жизни. Год и несколько лет до него. Всё стёрлось. Без возможности восстановить...
— Катерина Владимировна, — зовёт водитель, возвращая меня назад. — Приехали.
Коротко киваю ему и выхожу из машины. Ноги сами несут меня к бабуле, что сидит у входа на кладбище. Покупаю хризантемы. Белые, символизирующие чистоту и невинность. Десять штук. Больше у неё нет.
— Спасибо вам, — вручаю цветочнице несколько купюр, от сдачи отказываюсь. Ей нужнее.
— Будь счастлива, деточка, — слышу из-за спины, но обернуться сил нет. Иду вперёд, сжимая в руках букет.
Дохожу до двойной могилки из чёрного гранита и замираю. Сердце колотится где-то в горле, дыхание перехватывает. Как тогда. Два года назад.
Смотрю на крошечного ангела и плачу. Не могу не плакать. Грудину жжёт, диафрагму скручивает до состояния тонкого жгута. Медленно, оседаю на землю. Коленки сами подгибаются, силы покидают меня.
— Маленький мой, — шепчу сквозь слёзы. — Мама скучает по тебе. Сильно-сильно...