Ангел для Демона - стр. 11
Его слова до сих пор звучат в голове грозным рычанием:
— Я — твой ночной кошмар, Катенька...
Катенька... Так меня только мама называла. Даже папа не позволяет себе называть меня этим ласковым именем. Никогда. А он смог. Ему разрешения не нужны.
Несмотря на то, что меня давно отвязали, не могу заставить себя встать. Тело затекло от долгого сидения на одном месте, следы от жёстких верёвок горят огнём. Синяки останутся. Много синяков.
Если выживу, никогда не смогу смыть с себя воспоминания о Нём и этом месте. Настоящий ад. Преисподняя, в которой правит безумный Демон.
Паника медленно подкрадывается к горлу, застревая где-то в области сердца. Прижав дрожащие руки к груди, стараюсь согреться. Растираю ледяную кожу, умоляя, чтобы свет не выключился. Мой единственный источник веры и надежды — одинокая лампа. Больше у меня ничего нет.
Закрываю глаза и начинаю молиться. Медленно, призывно. Только бы меня нашли. Только бы вызволили из лап Демона...
Сквозь пелену страха улавливаю шум приближающихся шагов. Распахнув глаза, с ужасом смотрю на железную дверь.
На этот раз, она открывается спокойно. Белый свет бьёт в глаза, выжигая зрение, ослепляя. Поднеся ладони к лицу, вжимаюсь в спинку стула, мечтаю слиться с ним, стать невидимой, недоступной. Недосягаемой для Него...
— Чего расселась? — незнакомый голос режет слух. Чья-то ладонь падает на плечо и начинает тормошить. Трясёт, будто тряпичную куклу, вызывая новый приступ рвоты. — Вставай, давай!
На миг отпускает. Ждёт, что подчинюсь. А я не могу. Не получается. Хочу подняться, только ноги не слушаются. Окаменели, приросли к полу.
— Глухая или прикидываешься? — мужчина начинает злиться. Выплёвывает смачное ругательство, хватает меня за предплечье и тянет за собой. — Нашли, блять, няньку. Я вам что, воспитатель что ли?! С девками тут заниматься. Шагай вперед! — рычит на меня и тащит на выход. К свету.
Мы оказываемся на улице. Яркий солнечный луч бьёт прямо в глаза, ослепляя, обжигая кожу. От того, что снова могу дышать, голова начинает кружиться. Чистый воздух бьёт по мозгам, опаляя дыхательные пути. Ноги подкашиваются, и я оседаю на землю сломанной марионеткой.
Слёзы брызжут из глаз, заливая лицо. Катятся вниз по шее, капают на белую футболку. Под руками чувствую холодную ещё не прогретую почву. Между дрожащими пальцами проходят нежные травинки, щекочут кожу дрожащих ладоней, напоминают, что жива.
— Ты чего это? — слышу над головой удивлённый мужской голос. Вскидываю голову, стараясь не тревожить больную шею, и замираю. Надо мной, подобно великану, склонился мужчина. На его грозном, лишённом намёка на человечность, лице застыло выражение недовольства. Гладкая лысина блестит и переливается на солнце, тонкие губы сжаты в жёсткую линию. — Ходить, что ли разучилась? Или ждёшь, что тебя, как принцессу, на руках понесу?!