Ангел для Демона - стр. 1

1. 1. Ангел

ВНИМАНИЕ!

В книге присутствуют нецензурная лексика и сцены 18+. Герои не идеальные, каждый со своими демонами и прошлым.

Эта книга - история о ненависти и любви. О вине и прощении. История о том, как нужно учиться на своих ошибках.

Спасибо и приятного чтения!

_________________

1. Ангел

6 лет назад

Ещё один штрих — уверенный мазок кистью по холсту, и всё. Бушующее море, совсем как настоящее, шумит на мольберте, заставляя испытывать гордость за своё творение. Не Айвазовский, конечно, но тоже достойно.

Заправив непослушную золотистую прядь за ухо, отхожу назад. Два шага, и солнечный свет падает на картину, отражаясь в каждой капле аквамарина. Небольшой парусник, сражающийся со стихией, будто оживает. Надежда моряка. Она здесь, вместе с ним. Вода не победит, не проглотить его...

— Катя! — сердитый женский голос, долетает с первого этажа, разрушая очарование момента. Воображение отключается, меня отбрасывает обратно в реальный мир. — Сколько можно тебя звать? — дверь комнаты с грохотом ударяется о стену, я оборачиваюсь.

На пороге стоит Аня — мой оживший ночной кошмар. Мучительница и домоправительница в одном лице. Бывшая подруга. Папина жена. Мачеха.

— Завтрак давно уже на столе, — произносит она, морща свой аккуратный, недавно сделанный, носик. Рыжие брови девушки вопросительно взлетают на открытый лоб, выдавая её негодование. — Что на тебе надето?

Опускаю взгляд на свою старую, видавшую виды футболку. Некогда белая ткань пропиталась красками и представляла собой весёлый холст художника-абстракциониста. Разноцветные пятна были разбросаны по всей её поверхности, создавая очаровательный узор. На груди замечаю одно новое — напоминание о картине, что прячется у меня за спиной.

— Ты похожа на бомжиху с ближайшей мусорки, — произносит так, будто имеет представление о том, как выглядят бездомные люди. — Немедленно переодевайся и спускайся вниз. Твой отец не будет есть пока тебя нет.

Дожидаюсь, когда за Аней захлопнется дверь и закатываю глаза. Сильно так, до боли. Обида бьёт по сердцу горячим ключом, заставляя стискивать зубы.

С того самого дня, три года назад, как отец притащил её к нам домой, наш привычный мир рухнул. Мне тогда было пятнадцать, а Ане едва исполнилось двадцать. Она работала в моей школе, была секретарём директора. Увидела папу во время одного из родительских собраний и пошло-поехало. А я, наивная душа, думала, что она действительно интересует моим творчеством. Приходила, смотрела мои картины, рассказывала о каких-то выставках и конкурсах, куда можно податься. Я и сама не поняла как в один прекрасный день, Аня из подруги превратилась в мачеху. Злую. Вредную. Искусственную. И как только папа терпит её? В ней же нет ни грамма искренности...

Торопливо переодеваюсь в летний сарафан из жёлтого хлопка с россыпью голубых цветков. Длинные волосы перевязываю в высокий хвост и спешу в столовую. Не хочу расстраивать отца. Ему сейчас вообще нельзя волноваться. В последнее время проблемы с сердцем не дают ему покоя. Ещё и на работе возникли проблемы.

Уже у входа замираю, чтобы разгладить юбку и стереть с колена след синей краски. Хорошо, что заметила вовремя, иначе пришлось бы снова выслушивать наставления Ани о том, как должна выглядеть девушка нашего статуса и положения.

— Всем доброе утро! — вплываю в столовую, вооружившись самой очаровательной улыбкой, какая только есть в моем арсенале. Благо учёба в закрытой школе-пансионе для девочек принесла достойные плоды.

— Привет, — улыбается папа, подставляя щеку для поцелуя. Стараюсь не замечать глубоких морщин, тонкой сетью накрывших лицо любимого человека. — Ты сегодня позже, чем обычно, — глубокие голубые глаза, совсем как мои собственные, сканируют моё лицо. — Снова всю ночь не спала?

Не могу ему врать и признаюсь. С тех пор как не стало мамы он — моя единственная родная душа на всём белом свете. Никогда не сделаю ничего, что может ранить его или причинить боль.

— Ночью мне работается намного лучше, — накладываю себе и ему наш любимый черничный пирог. — Зато, я закончила конкурсную работу, — не могу сдержать ликования в голосе. Обучение в Высшей национальной школе изящных искусств Парижа — это мечта всей моей жизни. Как представлю, что стану их студенткой, сердце выскакивает из груди, а руки трясутся так, что не могу кисть ровно держать. Но, что важнее всего — я хочу поступить туда сама, своими силами. Получить стипендию и жить обычной студенческой жизнью. Как все... — Через неделю начнутся вступительные испытания, у меня больше не будет возможности ничего переделать. Поэтому, хочу быть готовой ко всему.