Алмазная (не)любовь - стр. 4

– Ха. Ха. Ха, – говорю я по слогам, подчеркивая ироничность сказанного им. – Тебе лишь следовало признаться, что тебе плевать на меня...

– Максим Витальевич хочет, чтобы ты вышла замуж за его сына, – продолжает отец, игнорируя мою насмешку. – Чтобы можно было контролировать меня – через тебя.

– Ага. Уже бегу.

– Они могут сделать что угодно.

– Твои проблемы, – я наигранно-равнодушно пожимаю плечами. В конце концов, даже самые стремные отцовские проблемы – это же не повод выходить замуж за незнакомого мужика?

– Марина! – говорит он строго, но он, кажется, забыл: мне уже не десять лет, и помыкать мной, как в детстве, не получится. Довольно с него и благотворительных вечеров, где я играю роль его любимой и любящей дочери. – Марина! – повторяет он еще строже, но я уже не слушаю. Сгребаю в охапку свою сумочку от Шанель и быстрым шагом направляюсь к дверям. У меня в планах – завтра же улететь обратно в Канны.

– До свидания, папочка.

Но с Каннами выходит заминка.

На следующий день меня похищают.

3. 3 глава

Я не сразу решаюсь открыть глаза: страшно. Хотя гулкие удары сердца и неровное дыхание наверняка выдают то, что я уже пришла в сознание. Чувства возвращаются медленно. Кажется, я лежу на полу. Застыла в неудобной позе. Откуда-то сильно дует. Пахнет сыростью и пылью. Есть ли кто-нибудь рядом? Наблюдают ли за мной?

Шея затекла, в одном месте покалывает особенно сильно – видимо, именно туда всадили шприц со снотворным. Я собиралась в аэропорт, заказала такси, затем вышла из отеля... потом – вонзающаяся сзади игла, чьи-то руки, подхватывающие обмякшее тело, все вокруг как на негативе, слабость и пустота.

Вокруг тихо. Слышно только, как гуляет где-то неприятный весенний сквозняк. Я наконец решаюсь открыть глаза...

Мать твою! Я сразу сталкиваюсь взглядом с наблюдающим за мной человеком. Он совсем близко – его лицо сантиметрах в пятидесяти от моего, зеленые глаза смотрят исподлобья внимательно и не мигая. Это тот самый мужчина, которого я видела в отцовском офисе. Я тут же отползаю к стенке, упираясь плечом в холодный бетон.

– Привет, киска, – говорит мужчина. И как я только могла не услышать его, пока лежала с закрытыми глазами? Он что, не дышал? – Я же обещал, что скоро познакомимся.

– Кто ты, мать твою, такой, что тебе надо?! – рычу я, но получается не слишком сурово: меня сковывают слабость и страх, а он нависает надо мной, как удав над кроликом: вот-вот схватит и сожрет. Кажется, что он не моргает и не дышит. Только ухмыляется тонкими губами.

– Обычно меня зовут Витом, – сообщает мужчина. – Но ты можешь звать меня «милый».