Размер шрифта

Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Я подарю тебе звезду» - стр. 8

Я ловлю между гор.

Скажет вечная прима,

Вдруг прижавшись к груди:

– Ты услышал, любимый?

Больше не уходи…

Ты помнишь завтрак на костре

И капли жира из сардельки,

Бурундука, что был в норе

И щурил на тебя гляделки,

Как нас венчал кедровый бор

И сохранил все наши тайны,

Гитары тихий перебор

И поцелуй… такой случайный?..

Как обняла нас тихо ночь,

Укрыв от глаз мохнатым платом,

И улетели мысли прочь,

Создав двух душ единый атом?

Женское сердце

Женское сердце нас вечно жалеет,

Делит дорогу мужскую и грусть,

Женское сердце всё время болеет

И ожидает, когда я вернусь.

Женское сердце устроено тонко,

Раз прикипает навечно в судьбе,

Нежно погладит ручонкой ребёнка,

Благословляя дорогу тебе.

Женское сердце такое большое,

Что ни измерить его, ни объять,

Женское сердце, я правды не скрою,

Это священное слово нам мать.

Снова к нему возвращаюсь с дороги,

Нежно и робко мальчишкой прижмусь,

Женское сердце, что делит тревогу

Наших судеб, – я тебе поклонюсь…

Милая моя!

Где-то у самого края

Вновь засиявшей зари

Дремлет в постели родная,

Мне же скрипят глухари.

Тихо гитара заплачет

Взорванной сердцем струной,

И заколышется мячик

Солнца над новой тропой.

Милая моя!

Спи посреди звездопада,

Ты ведь одна у меня,

Ну а другой мне не надо.

Я бы, сорвавшись, приехал

И, наклонясь над тобой,

Нежно шептал бы под эхо,

Что прокатилось тайгой…

Капают капли от пота,

Смолкла гитара моя,

Гонит в дорогу работа,

Путь сократив на полдня.

Милая моя!

Спи посреди звездопада,

Ты далеко от меня,

Тут же грозы канонада.

Осень, тайгою играя,

Сопок сожжёт малахит,

Лист золотой облетает

И под ногами шуршит.

Кончилась в поле работа,

Я вертолёт тороплю,

И на душе отчего-то

Слово проснулось – «люблю».

Милая моя!

Спи на груди у бродяги.

В окна глядит синева

И опьяняет, как брага…

Формула любви

Мы все пытались написать

Простую формулу Любви,

Чтоб каждый мог её понять

И так услышать, словно ты.

Как описать нам, отчего

Мы просыпаемся в ночи,

Когда луна в твоё окно

Рождает новые стихи?

С чего теряются слова,

Что заучили наизусть,

Когда к тебе пришла Она

Букетом обновлённых чувств?

А сам пройдёшь, как ледокол,

Сметя преграды на пути,

Чтобы в душе её зацвел

Тюльпан непознанной Любви…

Евгений Бузин

Бузин Евгений Николаевич – писатель, журналист, переводчик, автор более двух десятков книг: романов, рассказов и стихов, печатался во многих коллективных сборниках и имеет более полутысячи газетных и журнальных публикаций.

Родился 21 ноября 1940 г. в г. Симферополе. Детские и юношеские годы прошли в большой семье бухгалтера в г. Ялте.

Окончив факультет иностранных языков Симферопольского государственного университета в 1970 г., много лет работал в качестве переводчика в Судане, Сомали, Индии, Пакистане и Норвегии. В перерывах между зарубежными поездками работал в Ялте во Всесоюзном научно-исследовательском институте «Магарач», а в 1987 г. переехал в Москву, где сначала работал в издательстве «Малыш» заведующим редакцией, а затем в музее Николая Островского. Преподавал английский язык в вузе, сейчас на пенсии.

Страница 8

На следующую страницу