Алиса в стране принуждения. Игрушка для бандитов - стр. 5

Странный вопрос. И неожиданный.

– Меня привели сюда. Ваш брат.

Внезапно он сжимает мои волосы на затылке и запрокидывает голову. Наклоняется, я вижу как на смуглых скулах двигаются желваки.

– Ты видимо не поняла вопроса, – он подносит почти догоревшую до фильтра сигарету к губам. Темные глаза опасно блестят и буравят меня. – Повторю еще раз вопрос. Зачем ты здесь?

Я окончательно теряюсь. В голове хаос. Губы пересыхают и я спонтанно облизываю их.

Взгляд мужчины внимательно следит за движением моего языка и в этот момент у него расширяются зрачки.

– Мой папа…Ваш брат обещал убить его, если я не приду.

Фух. Почти правда.

Хотя он словно видит меня насквозь. Давит и прессует. В этом огромном помещении становится слишком тесно и душно от его опасной близости.

– Папа? – Марат усмехается, выдыхая дым мне в лицо. – Хочешь сказать, что маленькая эгоистичная дрянь беспокоится о ком-то еще кроме себя?

От такого заявления меня словно кислотой обливают. Я не Алиса, но неосознанно принимаю грубые слова на свой счет.

– Ну так это же папа, – шевелю немеющими губами.

– Да ну?

Ой. Он так сильно сжимает мои волосы, что в висках трещит.

Пищу, обхватив его запястье. Подушечки пальцев обжигает прохладный металл часов. Одергиваю руку, умоляюще смотря на него.

– Ты маленькая тварь, меня за решетку отправила, – каждое слово он произносит на удивление спокойно, а у меня внутри все вибрирует.

– Мне очень жаль. Правда. – произношу на выдохе, голос дрожит как никогда.

– Жаль?

– Очень…Честно.

– Так же честно, как и твои свидетельские показания?

– Да. Ой, нет… Не знаю. Я могу попробовать все исправить. Загладить вину.

Бровь мужчины насмешливо приподнимается. И от этого меня пронизывает еще более леденящий страх.

Он небрежно отбрасывает в сторону прогоревший до фильтра бычок. Отпускает мои волосы, оттолкнув от себя. Я едва удерживаюсь на дрожащих ногах.

– Вы же все равно на свободе, – спонтанно срывается с моих губ. – В комфорте и в тепле.

Зачем я вообще это говорю?

Лучше бы он гнил в тюрьме. Проклятый бандит.

Глаза мужчины хищно сужаются, заставляя меня поперхнуться воздухом.

В них отчетливо читается холодная злая усмешка.

Марат достает из кармана брюк пачку сигарет, вытряхивает одну и прикуривает.

– Я под домашним арестом, – поясняет он, убирая фильтр ото рта, наклонив голову на бок. – Меня выпустили условно. И я не могу покинуть это место, подлая дрянь.

– Ой, да? – округляю глаза. Сейчас у меня все сложилось. – Но это ж лучше, чем там…в тюрьме. Я думаю. Наверное вашему брату пришлось приложить усилия, чтобы вас оттуда вытащить. Поэтому он наверное так зол на меня и папа…