Алиби для музыканта - стр. 21
Он поднялся и, ощущая сильную слабость и голод, подошел к столу. На нем был смартфон и записка под ним: «Послушай». Включил, нажал.
– Привет, Славик, – послышался голос менеджера. Говорил он с большим сожалением. – Это теперь твой дом, тебе придётся пожить здесь какое-то время. Мы с адвокатом постараемся тебя вернуть, когда станет возможно. Но пока лучше посиди там. Для твоего же блага. Хейтеры не унимаются, полощут твоё имя на разные лады. Чтобы спасти его, побудь немного затворником. Не скучай. Там холодильник с продуктами. В сумке деньги. Карточку не оставил, в тех краях их не используют. Целую, твой Я.С.»
Слава оглянулся. Ну, и где тут холодильник? Обошел квадратное строение посередине комнаты. Нашел ещё одну комнатку в дальнем углу. Совсем крошечную. Большую её часть занимали холодильник и стиральная машинка. Открыл первый. Посмотрел. Консервы, колбаса. Пошарился по полкам. Обнаружив бутылку пива, поспешил её раскрыть и хотел было залпом выпить, но остановился. Другой-то ведь нет. А где потом искать? Решил, что оставит на «сладкое».
Побродил ещё по дому. Нашел несколько запечатанных упаковок постельного белья, пару чемоданов со своей одеждой и, конечно, сумку, заполненную пачками купюр. Тут, правда, были только рубли. Слава прикинул: миллионов десять примерно. Усмехнулся. Он прежде столько за деньги бы не считал, а теперь… «Ну ладно, на счетах-то есть», – решил и успокоился.
Он был так ошарашен всем, что случилось, даже не злился. Хотя ещё пару недель назад, если Бутик только предложил такой переезд, схлопотал крепко. Нет, музыкант никогда на него с кулаками не бросался, даже под кайфом. Но материл сильно. Теперь тут даже прикрикнуть не на кого. Взял телефон, посмотрел: сеть не ловит. Поднял над головой, даже на табурет залез. Нет связи. Точка. «Ну, хоть свет есть», – и стоило так подумать, как он внезапно погас. Всё вокруг погрузилось в серые сумерки. Не будь снега за окном, стало бы, наверное, ещё темнее.
Слава расстроенно уселся на табурет и стал смотреть на природу за окном. Произошедшее с ним казалось какой-то фантастикой. Чей-то злой шуткой, розыгрышем. Ещё вчера его песни гремели из каждой блютуз-колонки, вызывая у старых пердунов приступы тошноты, а у молодых – возбуждение. Теперь этот дом со странной штукой посередине. И гробовая тишина.
«Может, я обдлобался в хламину, и мне всё это кажется? Это наркоманский бред, да?» – вдруг подумал Слава. Вскочил с табурета, опрокинув его. Бросился к двери, ведущей, кажется, наружу. Но там оказалась ещё холодная прихожая. Протопал по ней и, распахнув следующую дверь, сделал шаг. Поскользнулся и со всего маху полетел в сугроб.