Академия поэзии. Альманах №1 2020 г. - стр. 13
И грусть её мы чувствуем сполна,
Её небес холодное движенье,
Её лесов прозрачные тона.
Ковёр листвы, нагих деревьев холод,
И мыслей строй – напиться и страдать.
Коль русский ты, будь ты хоть стар, хоть молод,
Всё ж осенью с душой не совладать.
Пусть мир застыл в предчувствии утраты,
Ты смотришь на него, едва дыша,
Опять во всём как будто виноватый…
Она, как осень, русская душа.
За горизонтом
Загадочны заката кружева,
Внезапный ветер ветками играет.
Почти стемнело, ночь опять права,
И жутковато сердце замирает.
А старый покосившийся фонарь
Пятном желтеет, никому не нужный,
Кромешной тьме неимоверно чуждый,
Забытый, будто в бархате янтарь.
И в этой тьме далёкий горизонт,
Черта, где небо сходится с землёю.
И Млечный Путь широкой колеёю
Небесной тверди разрезает зонт.
И здесь мой мир, мой век, моя звезда.
И горизонт, затерянный во мраке.
А жизнь за горизонтом – просто враки,
Её и не бывало никогда.
Но нити мыслей тянутся туда,
И рвутся, ничего не достигая…
Хоть им бродяга-ветер помогает,
Они, как волны, гаснут без следа.
Она придёт
Она придёт, торжественно, не споро,
Привычному желанью вопреки.
Листву уронит, выстудит озёра,
Предложит детям санки да коньки.
Водою тёмной, голыми лесами,
Полей забытых брошенным ковром
Сырая осень явится пред нами
Огнём рябины, снега серебром.
Взмахнёт крылом испуганная птица,
Будя прощальным криком край родной.
И дай ей Бог обратно возвратиться
Далёкою и тёплою весной.
А мрак небес и холод отчужденья
Найдут приют в распахнутой душе.
Где осени дождливой пробужденье,
Там лето исчезает в мираже.
Антонина Белова
Филолог-русист, стихи пишет с детства, олимпийский победитель, призёр и лауреат многих поэтических турниров и фестивалей как в России, так и за рубежом. Автор восьми поэтических книг, член Союза писателей России. Творчество удачно сочетает с научно-педагогической деятельностью – кандидат филологических наук, доцент, автор более пятидесяти научных статей по поэтике.
Антонина
Моё имя меня хранит,
В нём и музыка, и гранит.
Равновесие весом в море,
Расплескавшееся во взоре.
Прочный сплав глубины и звука,
Где лишь И – тетива у лука.
Плечи Тэ, как атлант, тверды —
Дар небесной им высоты.
Эхо дразнят три звонких Эн,
Вечно жаждущих перемен…
Якорь, помнящий сердца стук, —
Тонет О от сердечных мук.
Но спасает, как в бурю плот,
Ясных А безупречный ход.
И зеркальность конца в начале
Все оттенки собой венчает.
Тайна имени как судьба —
Круг бессмертный от А до А.
Почудится в апрельской синеве
намёк на нежность, на неотвратимость
любви твоей, оставшейся во мне
как недосказанность, как милость.
Почудится, что ты ещё живой,