Аид - стр. 12
– Ты его проверил? – спрашиваю, на ходу листая документы в своём телефоне.
Булат теперь моя правая рука. Эту функцию последние два года исполнял Максут, но у него сейчас другие задачи: следить за тем, чтобы Мира Джафарова не вляпалась в какое-нибудь дерьмо, хотя с такой советчицей дерьма точно не оберёшься.
От её дурной сестрицы за километр несёт чертями, которые пляшут с бубнами в этой смазливой башке.
Собственно, два дня назад сестры это и продемонстрировали, переполошив полквартала и нас всех! В их «приёмник» вломился агрессивный дебил с оружием, которому Максут чуть не вышиб мозги.
– Проверил, – продолжает Булат, шагая рядом со мной, – но у них команда из четырёх человек. Служили вместе. Они работают только так, не по отдельности.
На выходе из лифта к нам присоединяется ещё два человека, держась на положенном расстоянии. Это моя личная охрана.
– Тогда возьмём четверых. На дубль охраны Марата… – говорю ему, проваливаясь в расписание брата на завтра, чтобы понимать свой собственный график.
Я не таскаюсь за ним целый день, но это зависит от того, куда он соберётся.
Вот как сегодня.
Мы уже два дня грызёмся из-за этого, но если Марат чего-то хочет, то это клиника. Иногда меня разрывает, так хочется ему вмахать, но его башка – слишком ценный ресурс.
Он уже ждёт в машине на подземной парковке его тридцатидвухэтажной высотки. У меня здесь тоже пол-этажа в собственности. Я всегда так или иначе должен быть поблизости.
Парковка забита охраной.
Моё кредо – охраны много не бывает. Особенно для Марата. На него столько заказов, что жить страшно.
Сажусь в салон рядом с братом, Булат занимает переднее пассажирское сиденье.
Марат полулежит на заднем, расстегнув пиджак, откинув голову назад и прикрыв глаза.
– Это в последний раз, – предупреждаю его, расстёгивая собственный пиджак.
Он молчит. Это значит, ему плевать на мои слова.
Жду пока все рассядутся и кортеж тронется, после этого начинаю инструктаж:
– Мы войдём вдвоём, через задний вход по боковым лестницам.
– Как скажешь, – отвечает Марат, не открывая глаз.
– На всё у нас сорок минут, не больше.
– Час.
– Обойдёшься, – отзываюсь я.
– Час, – повторяет он.
– Тогда возьми с собой пушку.
– Никакого оружия. И ты своё оставь.
– Ну конечно, – тяну я.
– Никакого. Оружия, – повторяет этот гениальный долб*ёб.
Сжимаю зубы до скрипа.
У моего брата есть одна-единственная слабость, из-за которой мы вечно конфликтуем. Её зовут Мира Джафарова. Миру засунули в тёплый кокон, отгородив от всех бед и угроз. На это ушло до хрена времени, и всё будет хорошо, если мой брат прекратит с ней встречаться!