Ах, за речкой-рекою… (сборник поэзии) - стр. 7

Не примеривайтесь к чуду с топором,

Ваш читатель сразу просит рифму «соль»,

Рифму «горечь», «безнадежность» и «погром».

Ах, не вам за алым парусом бежать!

Не умеете вы чудо продолжать.

Февраль, зима, нелепый дождь,

Как обрусевший идиш.

Спроси меня: «Куда идешь?»,

Пойдем со мной – увидишь.

За безымянный поворот,

Туда, где безнадежность врёт.

Честь в наше время не в чести –

Не банк, не «Челси».

Иди, братан, и не свисти,

Что, самый честный?

Есть пиво к жирному лещу…

Иду, братан, и не свищу.

Мы никогда не возвращаемся

Туда, где в обществе вращаемся,

Мы без последствий прекращаемся,

Мы утекаем, как вода.

Своим невозвращеньем счастливы,

Мы не уходим никогда.

Утро в лесу сосновом,

Зыбкая кутерьма.

Ритм – всему основа,

Лентами свет и тьма.

Топаю не спеша,

Пахнет смолой душа.

Хорошо писать про шутов,

Тех, которые в колпаках,

Про шутов – считай, ни про что,

Не останешься в дураках.

Про героя писал Шота

Руставели. Я – про шута…

Сбились с курса, проиграли бой,

Недовольны миром и собой,

Пьем портвейн да жалуемся богу:

Дескать, сдулся шарик голубой.

Тычет пальцем в дядек – ё-моё! —

Шантрапа, не знавшая боёв.

Марк Шагал не шагал, а летал

То над Витебском, то надо мною.

Я к нему повернулся спиною –

Не спасло. За оградой – плита,

Сен-Поль-де-Ванс. Два года до ста

Оставались. Туман – пеленою.

Ну, сломали. Ну, недолго было целым.

Всмятку лбы.

Обоюдно постояли под прицелом

В пик пальбы.

Как назвать, братва, без лексики обсценной

Сбой судьбы?

Я взываю к тебе из-под толщи растрепанных будней,

Из-под гнета недель, из-под пресса слежавшихся дней,

Я надеюсь, что мы пусть недолго, но все еще будем,

Просто будем, и все. Даже если мы будем на дне.

Там, где сердцу беда и, конечно же, горе уму,

Я взываю к тебе, не вполне понимая, к кому.

Как на камень коса, так и робость находит на смелость.

Беспардонен и вежлив, галантен и дьявольски груб,

Иногда понимаю, какая я все-таки мелочь,

Иногда понимаю, какой же я все-таки рубль.

Из младенчества в старость шагаю, друзья, налегке,

Сам с собой говорю, сам собою бренчу в кошельке.

В час, когда на взлёте осень,

В день, когда дожди стеною,

В год, где ангел крылья носит,

Как оружье, за спиною,

В век, который только начат,

В миг, который столько значит…

…да разве могут дети юга…

И. Эренбург

Да разве могут дети Гугла,

Чей мозг оправлен в хрустале,

Хоть раз представить Землю круглой

Без поисковых костылей?

А мы, ища себе угла,

Глядим: кругла! И без Гугла!..

Осень ястребом пала на плечи – дожди, беспокойство,

По асфальту кружит желтый лист, спотыкается, пляшет,